Teoria de las putas parte III

-Jesús!! Gritarían los hipócritas contemporáneos!!!

Con la magia uno ve lo que no puede ver a simple vista, con el raciocinio intelectual uno analiza las variables ecualizando los factores determinantes para llegar a una decisión de intervenir en la situación o compra-venta. Ambos ya desplazan a los verdaderos sentimientos.

Sometidos a la dura ley del consenso, los padres o madres toman un papel protagónico, en los únicos mensajes permanentes que permiten, están limitados a un papel de información relativa y falsa. De toma de decisiones y planificaciones ilusorias, ya que ni siquiera conocen el contenido de esos inmensos mundos ocultos de sus hijas o hijos. Se llevan a cabo numerosos sondeos para no chocar con tal o cual categoría de usuarios y grados en la jerarquía social, se consulta con psicosociólogos y con especialistas, o entre sus ignorantes percepciones propias de padres, que aprueban lo inapropiado. Obviamente la sociedad ha perdido ese enfoque, en que es inapropiado y que no, en que es un principio y que no, nos adentramos a un caos dentro del caos que genera otro caos, y la teoría del caos se fue al carajo. Y empieza a procrearse gracias a las telenovelas o series puestas en la Tv, sus mas fieles adeptos son ellos. Idiotizados, el mundo real de hoy, esta redireccionado por las mentes desproporcionada de los guionistas maricones y falsos gurúes. Y nace así una generación con demasiados ídolos y profetas. Con principios cambiantes y muertos.

Y desistí de dejarla en mi cabeza y en mi pecho, abandone si esperar la adición de tiempo antes de que termine el juego. Y nació este texto, donde todo engloba, todo sin catalogación u orden, la Teoría de las Putas, un ensayo traumatológico, de experiencia social, de observación analítica, un poco de magia oculta, con mucha consecuencia racional, con sentimientos y resentimientos acumulados. Y el baile recién empieza.

teoria de las putas parte II

Podemos remitir a un análisis racional de la situación o podemos cerrar los círculos dando vuelta la página. Claro, eso dentro de la medida donde uno esta lucido y vuelto a la vida de soltero, la gran selva donde todos buscamos ser parte del Arca, entre ñoños y amigos casuales, muchos consejos de auto superación, una que otra mujer de dócil estirpe con la que comparte sexo desenfrenado un fin de semana o noches de vida teatral, entre borracheras y amigas con beneficio a roce, y sobre todo muchos deseos de venganza. Queda, el gusto agrio queda, es inevitable, querer algo que se perdió, o por lo menos obsesionarse con esa idea, de que la quería (en termino posesivo de lo mió), y sucede en esas noches de larga espera, en romperse los dedos para no llamarla o ir en su búsqueda tramoyista, en esos días donde uno querría compartir alguna tontería que lo haría sonreír, sueños y demás porquerías de enamorado ciego, por lo menos suponiendo que por fin encontraría esa media naranja, la resultante final : medio limón y una mas a la lista de fregadoras de estiércol y su triunfal ingreso a la lista de mujeres relámpago (M.R), hasta inclusive uno se arrepiente por todo lo que hizo por ella y para ella, y visualiza que uno no sabe como ni porque, los porque son los peores, en almas sinceras, es el demonio vestido de porque, luego hace el calculo social y ve que en realidad era nomás luego una tilinga, y una burra que necesita un burro, o varios según su fluidez vaginal lo requiera, que su necesidad voraz es la de aniquilar bienhechoras esencias, quizás estaba acostumbrada a la tensión de relaciones tormentosas y de poca vibración afectiva, adicta a ella misma, sumisa en su global comprensión ciega de la vida, y sin ningún grado de remordimiento ni tristeza ajena, se lanza por Internet o el mundo de la telefonía celular a cazar almas mágicas para aniquilar cada pensamiento o sentimiento puro y exquisito, esto se encuentra en su carta de buffet. Y no se sacia. Es su placer en la elección.

Podemos remitir a que uno recupera la autoestima de nuevo. Ajustándose al desprecio, la ira, el achinyaranguismo pulcro y atroz a la vez, de mirar despectivamente su fotografía como tal arpía que es. Y sonreír. Como un sube y baja, emotivo por momentos, las relaciones te dan esos instrumentos temporales, manipulaciones humanas y mentales, entre un tornillo y una tuerca. A veces somos uno, otras la otra. Entonces se me ocurrió ir en la búsqueda de la verdad oculta, ir a cazar al demonio del porque, racionalmente contra mis principios o creencias, y necesitado, fui a la magia.

Créanlo o no, pero la magia mueve el universo y a sus militantes, los observa y los conduce, a veces con beneplácito otras casualmente, en este gran juego de la vida, donde todo se supone es un gran supermercado y las elecciones como las imposiciones son desenfrenadas opciones del destino. Fue elocuente y concisa con las respuestas a las preguntas que flotaban en mi cabeza sin mencionarlas en voz alta, predijo y vaticino el éxito propio, virtudes y defectos entremezclados, de que esa agua era mejor dejarla correr que beberla, mala energía, mala gente, principios erróneos, problemas mentales. Problemas de su generación, defectos de fábrica. Llámenle cangrejo. Y para variar hablan mal de las personas. (lo cual no hay cosa peor que la injuria metida a puñaladas por la espalda que anteriormente acariciaba, se ha dado cierto grado de admiración uno hacia el otro. El ser humano es una especie mal agradecida. Principio Vencido del instinto maternal animal.

la introduccion a la teoria

Podemos progresar si consideramos que no sólo vivimos en una economía de mercado, sino, de forma más general, en una sociedad de mercado, es decir, en un espacio de civilización donde el conjunto de las relaciones humanas, así como el conjunto de las relaciones del hombre con el mundo, está mediatizado por un cálculo numérico simple donde intervienen el atractivo, la novedad y la relación calidad-precio,y uno fundamental; el egoísmo del individuo, con su individuo propio. Esta lógica, que abarca tanto las relaciones eróticas, amorosas o profesionales como los comportamientos de compra propiamente dichos, trata de facilitar la instauración múltiples de tratos relacionales renovados con rapidez (entre consumidores y productos, entre empleados y empresas, entre amantes y novios) así las pendejitas de hoy día se someten a la aventura de cambiar de novios, o amantes, tan fácil como comerse un caramelo o una empanada de don vito por ende los muchachos también, mueres relámpago (M.R) y hombres relámpago (H.R) y así empieza la gran rueda de la perfidia, la cual toma mayor velocidad en esta época del año, verano.
A veces estos cambios o elecciones, son nefastos, desde el punto de vista afectivo y sentimental, enfocándonos en las relaciones humanas propiamente dicha y sus consecuencias. O sea un factor desplaza al otro, y sucede lo mismo con los principios y normas de interrelacionamiento de géneros, la destrucción de estos, vocifican y tramitan en una falsa imagen, la show-image. (S.I) y crean roles de mentira, imágenes de compra – venta según sea cual fuese el cliente-usuario, donde uno siempre es mas perjudicado que otro, tomando como parámetros el factor afectivo, salud y monetario. La eficiencia y la calidad se han deteriorado en pensamiento y en utilidad, justamente para que pueda funcionar la S.I.
Todo lo que se usa, tiene su vida útil, cuantificación de la sociedad de consumo, hoy trasladada al pensamiento y afecto humano.
Un ejemplo especifico de la S.I.
La ultima mujer a la que fui sometido con agravio, después de decirme te quiero y gracias, al día siguiente dijo
-Necesito estar en mi mundo, sola
Añadió un frió y tenaz
-No me molestes más- y corto la llamada (lo hizo desde su V3, tigo, herramientas fundamentales para el levante o direccionamiento de condensar mujeres u hombres en soledad y NO sobre todo) para luego concretar así una vez mas, otro punto de apoyo para que la rueda siga girando. Así de fácil, y desapareció. El pillaje del sentimiento ya se había concretado.

pARTE V

Me pregunto porque estaba solo y respondí con sinceridad, dije que no encontraba alma alguna que se apegue a la mía, que produzca tanto como yo, o que no lo mantenga, y que sobre todo sea compañera de vida, no necesitaba mas, que eso, que una compañera de vida, generalmente y no me quejo, tuve compañeras, pero en trayectos de la vida, y como no soy catalogado por las suegras contemporáneas conservadoras era difícil intervenir en un mundo donde uno no decide solo, sino deciden muchas personas detrás de ellas,

Revertí la pregunta a ella y respondió con sinceridad, dijo que todos somos parte de una lista, y que simplemente a veces estamos en el primer puesto, otras en el segundo, y que estaba cansada de ser parte de una lista.

Me dio un beso rozándome los labios y dijo
-ya es tarde.
Me plante en mi decisión de quedarme a terminar el día en ese banco pagano mientras observaba sus piernas curvas alejándose, perdiéndose en el horizonte irregular de las calles céntricas de Asunción.

pARTE IV

Permanecimos ambos inquietos antes de que ella haga un movimiento de cabello, donde uno lo repite en su mente como en cámara lenta viendo sus facciones cambiando en milésimas de segundos antes de clavar su mirada de reojo hacia mi persona. Son esos momentos donde se mezclan la belleza y el antagonismo.
La mire fijamente como con valentía
-Emborrechemosnos con la ciudad, le dije con sinceridad.
-Dale estruendoso y tomo mi mano sin beneplácito, como sabiendo de antemano la invitación sin razocinio

Hablamos del bien y el mal, del transito y del tiempo, de la revelaciones esporádicas en horas de soledad y de normas estandarizadas, de perfiles de actuales artistas contemporáneos, de música y sus consecuencias con la mezcla de la bebida espirituosa, de las imágenes cotidianas que nos hacían tan común como una fotocopia en una revista que son siempre iguales, aunque cambian de protagonistas. Del amor y el odio, de medicina y arquitectura, y la mezcla de ellos, de amores pasados y fracasos que en realidad eran éxitos, gracias a que ambos nos dimos cuenta de que nos salvamos de mentes esquizofrénicas y de falta de equilibrio o que nosotros mismos éramos ello. Corrimos sin vergüenza entre personas con trajes y bolsas de compras, entre personas que aman la moda y la pinta, de peinados raros y anteojos pseudos-intelectuales con una falsa personalidad, montamos al león de la plaza de los héroes, escalamos las calles paralelas y perpendiculares sin orden, ella por un lado de la vereda y yo por el otro, cantamos Ojala de Silvio Rodríguez mientras un bandoneón sonaba entre los dedos ya casi muertos del anciano protagonista que esparcía melodías por monedas, compartimos una botellita de agua descartable sin miedo a nada, nos recluimos en la ciudad hasta que el atardecer bañaba los pocos edificios en altura existentes, y los últimos rayos del sol se escabullían entre los espacios desocupados que dejaba el follaje de los árboles bañados de hollin, invadimos un banco de la plaza Uruguaya contando las palomas que poco a poco migraban a los zaguanes mientras hablábamos sobre la meditación y de la defensa del socialismo, de Cortazar y de la calidez de hacer el amor por las mañanas como humanos sin maquillajes que somos. O que uno aprende a serlo cuando los errores de la vida son las picanas diarias de no repetirlas, las que nos recuerdan que por mas bueno que uno sea siempre comete errores, y que a veces es mejor ser un villano que convertirse en uno. Por que cuando uno es bueno y comete un error es mas que un villano.

pARTE III

Se lo dije casi sin mirar al reloj, fugaz tenaz inmediato, como si se tratara de una sargenta del 7mo. Regimiento de la Aviación Paraguaya y sonrió realizando movimientos con la cabeza de lado a lado, el inconfundible gesto que acompaña el “ayyy ayyyaa ayay (3)”
Si bien los hombres tendemos a que cuando una mujer se nos acerca es directamente para tener algún tipo de contacto sexual, festivo o placentero, es estandarizado ese pensamiento gracias obviamente a que existen las mujeres-relámpago que si tienen esas intenciones, y que generalmente cometen “esas” ganas sin preámbulos ni vueltas y cuando uno se da cuenta ya esta partiendo la cama en algún motel barato céntrico o lambareño o si se vive solo, en la propia, no es por juzgarlas pero por ahí viene la cosa. Vivimos en tiempos rápidos de bombachas y calzoncillos flojos. Los de mi generación éramos o somos mas partidarios del romanticismo y el amor, de esa versión lucida y lumínica de ser uno de a dos. Hoy, es difícil proyectar esa idea.
Me sentí fuera de peligro. En ese momento el usuario-persona de al lado se había quedado dormido, su cabeza reposaba en la ventanilla, rastrillaba el vidrio con sus cabellos de peinado de oficina, y de vez en cuando, con algún bache inolvidable, emitía el sonido del choque entre ambas materias, sacando a la luz algún alma simpática que reía por ello, entre ellos la mía y la de ella. Luego de un par de minutos conectados con algunas miradas ocasionales, el bello durmiente se había precipitado en la salida del asiento doble para tomar la cuerda que hacia sonar la señal de stop, se notaba que se había pasado un par de cuadritas, y se lanzo a la jungla blanca de la ciudad, ella tomo su lugar estirando las piernas, asaltando el lugar disponible, abriendo el camino de la comodidad de ir sentado en un asiento de fibra de vidrio anatómico brasilero, su cadera rozo mi hombro derecho y su bata se atasco entre mi cinta metrica y el book. que llevaba conmigo.

-Devolveme eso- desencajó con voz de seria solo respondi con una sonrisa y un toma con indiferencia.

pARTE II

Iba Vestido ligeramente pero sin dejarme ver lo cachafa que la costumbre había moldeado, es que a mi edad poco y nada importa trasmitir el maquillaje de la que sociedad inducía premeditadamente, para aparecer en Rincón Vip (1) o hacerme el coqueto para que alguna chica “in” se fijara en mi, tipo, YO era posterior de shorcitos bajo las rodillas y championes Topper, o sandalias romanas con pantalones de vestir semi gastados de tanto refregarlos al el piso, debo admitirlo, me gusta el piso.y no niego ni retumbo para crear una falsa actitud hacia la vida.
La mirada permaneció como el inicio, congelando el tiempo como lo hacen los perros cuando estrangulan al control remoto del televisor cuando ya el “mbarakaja”(2) pila se le ha terminado los electrones y protones y siguen apretando Power en busca de la magia del encendido, lo miran tratando de entenderlo y encontrando alguna solución enfática o juegan a ser grandes ingenieros electrónicos, hay situaciones que se mejoran con el tiempo, creo que una de ellas es esa conquista.

-¿Me podes decir la hora?- suplico cambiando la cara y haciendo el típico gesto de palmearse la muñeca derecha sin la existencia del aparatejo ese, tambaleándose durante el trayecto común hasta ese momento.
- 14:30, y una sonrisa.

eNCUENTRO. PARTE I

-Ey! - irradio con un espasmo de saliva, salpicandome la frente, y con sus ojos marrones propuso un desafió informal, exagerando la apertura de sus pestañas curvas y largas con la asistencia de una mueca instantánea, practicada frente al espejo del baño de su dormitorio en suite en noches de insomnio. Su bata sobre el hombro caía hasta las rodillas arqueadas, revelaba una historia ya cotidiana, universitaria, vestida con soltura o intentando serlo, su postura agresiva y decidida. Nos habíamos cruzado por casualidad en una manifestación estudiantil donde se proclamaba la aprobación del boleto universitario, en varias ocasiones y compartíamos el mismo aire escuchando sermones antiimperialistas.
El día lucia como uno de igual sabor a los demás, con la pequeña nacionalización del sol que conquistaba solo esta parte geográfica del planeta, enfocando toda su furia calorica sobre las calles de Asunción, que se perdia entre los chillidos de los motores y el murmullo de personas que chismosean sin prólogos.
Así la siesta de otoño parecía derretirse en las ventanillas astillables del colectivo de la línea 23, micro de lindas personas por cierto, que tenia como itinerario Lambaré- Zeballos Cue pasando por la avenida España,era alli donde mejoraba la raza. Infinito, proponía el paseo de mas de dos horas sin que uno tendiese a quejarse por los avatares de su duración, pasa que, en una ciudad tan pequeña como Asunción, sus habitantes y usuarios se quejan por las tramos que deben realizar para poder llegar a destino o al inicio del sus tareas. Explicable tal vez por ese sometimiento al automóvil y la comodidad ridicula.
-¿Si? Sorprendido y desanimado respondí con cara refinada de cutis moreno mojado no solo por su saliva sino por una pequeña y sutil capa de sudor regalo del medio día de un viernes de fila de banco y relevamientos, incumbí la mirada que ella tonificaba a la vez, y el momento pugilista se entrelazaba entre miembros superiores que enganchaban al equilibrio físico de los demás usuarios para que estos no sigan derecho en las curvas.

sin TI

Sin tus labios, muero de sed, sin ellos me quemo en el tiempo, lejos de la pasión... lejos del amor.

Sin tus manos, no podré atajarme cuando caiga ,herido en mis batallas de vida... esas que compartiría contigo.

Sin tus hombros no podré llorar honestamente ante mis errores, ni ante mis alegrías... ni siquiera ante mis sueños.

Sin tu mirada, vería todo en blanco, y los colores pasaran a ser un recuerdo que muere por tonos.


Sin tus caricias, me enredo en un mar helado, infinito, donde solo yo y el quedamos, y me cobija en su manto eterno, bajo una luna pálida, una luna muerta.

Sin tus consejos me pierdo, sin tus regaños no comprendo... extraño eso

Todo lo di.. y no sirvió nada, mas que para un recuerdo.. pero sin ti no escribiría y este recuerdo moriría... pero como hacerlo? .. te creí mi noble compañera de trecho, y inequívoco trate de que me veas como yo a ti.


Si al no escuchar tu voz, esa tarde, el silencio será mi compañía, ella sabrá tratarme supongo, o simplemente me tendrá como su fiel, y viviré así, entre la maleza de la soledad y un cigarrillo medio prendido.

Disfrutando, solo, la película interminable del martirio de quererte.

Sin ti, soy solo yo.. de nuevo.. sin paz ni arte.

tarde maldita.

Me sucedió esa tarde una implosión cíclica, mis entrañas habían explotado, ella definitivamente había quebrado mi corazón de guerrero sin arma, y lo hizo sutilmente, inope de espíritu solidario, de esa falsa convicción donde me insinúa impíamente que no lleno sus noblezas.

Ella que utilizo mi espíritu para consolar su mal tiempo, y usarme como una herramienta sustituible que venció en su grado de utilidad. La contracción de mis músculos quebraron mis ojos en ríos de padecimiento, y a ella no le importo nada.

Insípido, cruce el umbral del dolor, intonso al intervalo de las leyes de la crueldad y el egoísmo, nunca supe en realidad si sus palabras iniciales eran ciertas, hoy se que fueron ficciones de un sueño que supo hacerme volar, y manipulo este espíritu furtivo que muerde acero y traga sangre, para aborrecerla en el olvido de la noche y las sombras, donde recorro las calles ya sin rostro ya sin sentidos.

encerrado en mi pieza... una noche como la de hoy

confusa tu imagen se desvanece entre mis ojos de negra soledad...____aun confuso la niebla empezo a confesar, a confesar esas ganas de matarte por quinta vez en el dia....____solo por no saber amar....

tus pasos dejaron de seguir a mis pies descalzos, a la pureza extrema del cansar,de auquel donde sin ver, te daria la luna embalada en miel y celofan...

solo por rubores imperfectos solo por la decadencia de saber que sos la sombra del caos encerrado en mi pecho asimetrico... confusa la imagen, mis ojos se empiezan a mojar, cruzo al cuarto donde una noche profesabas el amar... y borre esa imagen.. con un estruendo que finalizo en mi cabeza, con el delirio del azar..

paisajes imaginarios 1

Como decirte que
Desolló la hoja del otoño reñido
La arena trepa al viento
Montada en embarcaciones
Tacitas que arden
Por dentro
Como plantearte esta imagen
Que se pierde en el viaje
De tu casa a la mia
De tu cama, y la mia.
______________________________________________


Venus moderna huele a prostituta
Encerrada con palomas y peces
En su gruta

Camina venciendo miradas,
Ajenas y Punzantes de cada batalla,
En su dormitorio una teoría constante
Nace salvaje en cada escaparate


______________________________________________

Que aplomo asumen las palabras
Voceadas en invierno

Dejo al miedo estar pronto con ellos,
de aquellos que me mantuvieron ebrio

Prisionero de este mundo hueco
que rueda cansado

Ausencia de todo y nada,
rostros pulidos y manos disecadas

Voy en busca de un dios distinto,
difuso y real,
sumido en el naufragio imaginario

Asomo mis entrañas hacia el ardor
del primer paso hacia la muerte

Un abrazo materno pacifica mis credos,
cerrando mis ojos,
construyo mi cielo

pasos

Obrera las manos, pesaron tenues,
No satisfacen las palabras
No radican en mi corazón

Mi negra estrella posa en su estela
Ambula taciturno, mi alma,
No observo tus ganas
Y la montaña se vuelve llana.

¿Donde quedo el rubor de los rostros?

¿Donde se malgasta el pastizal de este desierto?

Obrera las manos, pesaron plomo.
No invocan los ojos
Y dormitan en la penumbra.

noches de DEsgracia

me escucho dar un par de pasos en el cuarto, anestesiado me crucifijo en el clamor de las horas que retumban la ventana, en ella, penetra el emperador del cielo débilmente, contraído por la acumulación de polvo y sueños, retorciendo materia y recordándome al dolor de la carne disipada, las arañas con patas metálicas me observan hasta arrancarse una a otra, sus significados, otra mentira mas, fúnebre el aire salpica el fluido viscoso de mis entrañas, manchando las paredes del olvido y al canto de los pájaros tristes de la Asunción de naranjos y flores. Los aniquilo uno a uno con mis dedos hasta que mi alma se derrumba en un tenor mixto con grito de furia injustificada, poetas locos! Que revelan la realidad de esos universos paralelos, que se visten de almas pordioseras! Hurgo en las aristas buscando esa sensación de placer anterior a este, condenso, creo, perezco sin miedo al dolor corporal, y trago un par de arañas con patas metálicas, buscando asolar este dolor de verla tan ...

.

Este es mi anhelo
Cuando surca la bruma intensa de la noche, aun yo lejos de ti me sostengo sobre este grito deCorazon negro, es que grita desaforado a tu encuentro, a que tus ojos de terciopelo se instalen en mi alma de cruel andanza. Y un nuevo anhelo.
Sabes mujer de gajes bellos, que diploma debo colgar en la pared de mi alma cercenada?
Aquel que sueñe con tu llegada, aquel que me recuerde de que existe el alba…
Sabes mujer de ensueño eterno, exploradora de la fantasia y de las tormentas sin hielo,Que estoy volando sobre tus alas de hada encantada, de tierna nodriza envuelta en la arborada…
porque asi te veo, asi ,te sigo aun hasta el infierno, ySi te cuento mujer de pequeños pies descalzos, que añoro ser el puente, que recorras Con la sonrisa triunfal sin el olor al llanto.
Saber que cuando me miras ves un sueño, Como cuando lo hago yo hasta en mi horas deVasto sueño… de extrañeza nobleza que sos parte De mi cuerpo.
un poco de estimulo desordenado, hablandote al oido, sin prisa ni forma, sin premeditaciones y que ..te enamores de esta sombra…

eso es lo que anhelo…

Aprender Quizas

Observa allí, inequívoco, y desmaraña,
Con ojos de alce en la mira, lo que se esconde bajo la roca,
Y Mira el dolor que cada cual extraña

Observa allí fijo, donde renace el afán
Del surco, que quieta la noche, pasea
Sin alma y engañifa, da muerte sin antes
Cruzar el cerco hasta hacerse trizas

Aprende quizás que todo es como un sueño
Cosas que nunca han sido, pero que pudieron
Llegar a ser y observa al dejarlo ir por no saber
Hasta donde ir. Hasta saber que solo quedo sucumbir.

Aprende a quizás al observar la luna sin pena
En ese trayecto programado, y Concreta esa poesía que
ya no es de ella, no Porque no le pertenezca, sino porque ella no
La quiso en esa noche donde el la recitaba.

Obsérvame hablar en la sombra de este muelle
Donde anclado me hundo en la penuria, y aléjame
De la costa para que nadie vea como sufre esta
Alma de seda y cuero, de blanco tono, que suspira
Tu más cruel abandono.

aprende quizas...

Observa allí, inequívoco, y desmaraña,
Con ojos de alce en la mira, lo que se esconde bajo la roca,
Y Mira el dolor que cada cual extraña

Observa allí fijo, donde renace el afán
Del surco, que quieta la noche, pasea
Sin alma y engañifa, da muerte sin antes
Cruzar el cerco hasta hacerse trizas

Aprende quizás que todo es como un sueño
Cosas que nunca han sido, pero que pudieron
Llegar a ser y observa al dejarlo ir por no saber
Hasta donde ir. Hasta saber que solo quedo sucumbir.

Aprende a quizás al observar la luna sin pena
En ese trayecto programado, y Concreta esa poesía que
ya no es de ella, no Porque no le pertenezca, sino porque ella no
La quiso en esa noche donde el la recitaba.

Obsérvame hablar en la sombra de este muelle
Donde anclado me hundo en la penuria, y aléjame
De la costa para que nadie vea como sufre esta
Alma de seda y cuero, de blanco tono, que suspira
Tu más cruel abandono.

____________________________________________________________

la linea que atraviesa todo...

la linea que limita una nueva luna...

la linea que transforma el tiempo...

la linea que anticipa un sueño...

la linea que culmina con el final de los recuerdos...

es la linea donde todo empieza de nuevo.

Sol Edad

A la soledad….

Restallado el espacio, aun rojizo el cielo,
Escolta tus átomos por medio del viento.
Te encuentro hoy, aquí, pequeña de ojos negros,
Princesa incesante entre sombra y fuego.

Sonríes perfilando tus garras de marfil y hierro,
bosquejando las paredes del vacío de este cuerpo.

En tus frías manos envuelves al hueco,
de tal parte oscura de mi adentro,
te sientas junto, observándome con desvelo,
en mis manos conectas una pluma loca de pretextos
y vastos espectros.

Atraviesas la puerta de esta queja dolosa gresca,
siempre tan dispuesta, en noches inquietas,
llenas de gotas, las preguntas sin respuestas.

Hoy de nuevo te haz presentado sin membrete ni etiqueta,
haz olvidado en tu ida y vuelta, de contar
con la frialdad de la lanza ,con la cual siempre me atraviesas.

Y siguen Las Parcas aun, tejiendo el manto seco,
fija la mirada voy hacia el arenal del verso,
sin envolverme, construyo una argamasa,
que sin mas añoranza, me une a la roca undosa,
y digo- que hay que valga?
En este alcor tormenta de rea alma.

3 escritos en 30 minutos de ceguera mental...

1. Vuelo intermitente.

Que dejillo tiene la luna que llora a la penumbra,

Que desacomodado se siente estando aquí,

Dentro de esta esfera que clama un frenesí

Veo como los pájaros huyen con algarabía, con canto y un poco de osadía

Tomo un lazo transparente y vuelvo a imaginar tu roce intermitente,

mientras los pájaros siguen en su huida, ignorando lo ausente

Donde habrán quedado esas conversaciones de verano,

donde hablábamos solo con el alma en la mano,

Donde habrán quedado esas miradas impuestas,

De canales de sueños y amplias respuestas.

Quizás huyeron como los pájaros que siguen huyendo,

Quizás cayeron al abismo de lo incierto,

Sin preguntar más tomo impulso y abro alas y viento,

Y me lanzo con algarabía, con canto y un poco de osadía.

Y salgo de esta esfera que clama un frenesí a otra

Llena de fantasía.

2-Verla quizás

Verla a veces sonreír a veces sufrir.

Verla al fin y al cabo, sin preguntar más

.verla como se convierte en mujer

Mientras huyo de su sombra que

Jamás dejo de ver.

Que color tiene esta prosa incolora

Que sin vergüenza roza extraña

En su forma y soltura. En su esencia

Y musa de Troya impune.

Que nostalgia más ilegal rinde tu homenaje,

Saber que fui hombre y ahora soy solo un salvaje,

Jugando a ser hombre de nuevo ya mutado dentro de un traje.

Desacato las órdenes mentales de la apariencia,

Busco y rindo homenaje a ella que grita existencia,

E izo la bandera de la ley del olvido, mientras

rio, como uno mas, que perdió el quicio y dejo

de pensar con la boca y un cuchillo.

3-El final de un paseo

Esa lobreguez circula en la calle

Coloco un renglón sobre la calle 2

Y trazo una línea alrededor del sol,

Un limero viejo me saluda cumpliendo un rol

En la ranura que quiebra a cuotas el zaguán

Donde se esconde ese antiguo amor,

Inverecundia de ser que ha mentido

Hortelano pensador que evoluciono

Junto a la flor que habías dejado.

Donde escondiste el botín de mayo?

Donde la holladura inmensa canta tu nombre?,

Al caer la tarde que ataca la yugular,

Y visto homérico, en tu gallarda noche,

en mi gallardo emblema

Que no se fija más en la arena,

Que habíamos recorrido alguna vez.

Allá en el sur donde la luz ya no se ve.

La mancha

Manchada aun estaban las sabanas de la nobleza
Encendido el foco gritaba su ausencia descontrolada
Teniendo siempre un rincón de bella oscuridad
Donde sin inicio y final, escribia bajo el sauce de
Su forma y construía una deidad


Manchada aun estaba la zona norte de la cama
Y la forma del envoltorio había consolado
La norma con salpicantes puntos que se
Disipaban en el solar.

El milimétrico yo huía hacia la bifurcación de
Las líneas perdidas en el horizonte, y afrentaba
el pecho un umbral de sensaciones.

MANCHADO AUN, en ESTO que es ES un grito,
grito infundado en la necesidad,
grito impregnado en la sostenibilidad de un suelo
inexistente.

Un momento de crueldad que anestesia el dolor de las apariencias.
Es tu mancha superpuesta en la mía.

ESPÌRITU FURTIVO

ESPIRITU FURTIVO

Aun en los campos
Ermitaños Posa distante
observante y tajante
un cabello espumado.

Una dama honesta,
de Bellos gajes
un tanto salvaje.
Pero siempre
Dispuesta a usar
Su brebaje

Conecta un cometa a la luna
Y crea dunas con su figura
Dominante y funesta
Me habla de tristezas.
Cuando a la lluvia
se manifiesta
y mis piernas se enredan
en sus piernas hasta perderse
en la oscuridad eterna

Conversaciones

Parece que la luna quiere conversar,
Intenta impregnar ese aroma de miel
Y sal, en la búsqueda de tu voz
De canora inmoral.

Perece que el frío del sur intenta
Escapar, intenta salir hacia la
Comarca del vendaval, calido y
rojo así Ir tan lejos conquistando
almas en desiertos rompiendo cerrojos.

Parece que me aburrí de conversar,
Así que solo espero intentar, combinar
Un dibujo y un trozar de palabras, un poco de
Vino y maldad. Y despertarme mañana
Sin exportar tu pesar.

a la capa de angie-

Habita el brotar del día, se afilia aparatosamente
A los distritos atemporales,
Con todas sus tonalidades desfila incesante,
Llegando al madrigal en primaveras pasantes
Tropieza sin razón en prismas de cemento
Y clama una risa más allá del momento,
Para saltar a una nube, trazando un hilo,
Tejiendo a mano su firmamento

Adora a su gata, su compañera de teñida
Su amiga silenciosa en sus estados de ánimos
En sus estaciones de soledad y compañía
Se agolpa en su furor, la velocidad
Imagina una fábula de quietud
Y tempestad, de triunfos y champán
En una sinfonía de motores y piezas de metal.

La llaneza de sus ojos, entre sus gafas,
De quimérica vendaval,
Congela sueños con el zoom
Que es fragmento de su arma, letal
Siempre la numen envuelta en aroma jazmín
Ensalza su manía de calzarse sin flotar
En los indefinidos pares que engalanan su pasar.

Hoy, allende poza en su monitor
Inventando líneas, entonando una canción.

Te niego

Te niego con los ojos inertes, la mano aleteante, quieta, ya no busca tu presencia retumbante.

Lloré todo ciego bajo tu negra sonrisa, aunque, gracias, bella mariposa oscura por mostrarme el olvido, así, tan de prisa.

Te niego aunque sintiera a veces un tumulto sediento de postrarme en Un hola tuyo, como niego al huracán henchido aquí en el pecho; producto a tu ida.

Ignorándote, mujer inquieta, ignorando tu alentar, huracán o tumulto, construyo al azar, ejes idénticos en esta melancólica burbuja que yo soy, a quien tu voz de acero inspirara un día, un minuto vivir.

Todo lo tuyo se ha ido en un par de horas que se suicidaron detrás de tu partir.

Te veo y huyo, como voraz águila huyendo del invierno que bien podría soportar,
Te pienso y huyo donde mi mente destruye tus gestos inaceptables no quiero más conquistar.

Te niego porque bien sé, que tú eres autentica donde estas,
Y yo finjo a otros labios, el deseo de mentirosos átomos
Que me envuelven en tu escaso pensar.

Feliz cumpleaños 16-06-08

Limonero

Limonero

Al verte erguido entre la grandeza
del jardín de cemento, desapercibido
te observo sentado bajo tu sombra limonero,
Bien limonero...
Con tus hojas envueltas en polvo extraño.
Hormigas atontadas pisotean tus venas
Marcadas con el júbilo de la tarde, y el sol
Que la mirada puesta en el mismo punto
Te conversa,

Te siento bien limonero...
Me haces dibujar al verte
puesto tan garboso sobre la vereda incompleta
tan inquietas tus hojas..
Fibroso tronco con mensajes tallados de amores de escuela
Y pilar que apoyo de besos mientras
La complicidad del silencio envolvía a tus intrusos
pasajeros en la ciudad


Como no limonero..

En tu alrededor giran buses, coches y otras idioteces,
Hasta aquellos que te arrebatan,
Gritan a tu fruto por un lugar en el universo,
consumen tus hojas con sabor
a goce morboso... aroma pegado
que duerme entre las sabanas de los espacios lejanos
a tu vientre,

Bien limonero…
Que sonrío al verte,
paso profundizando tus fases,
y marcando el contorno de tu follaje
desazonado cuando la ciudad finge
conocerte

Nos encontramos limonero…
bien por ti limonero…

Caotica Sensillez

Arte, locura y terrorismo, sin orden alguno.
Las cadenas encantadas nos gustan. Sugiero siempre ello. Quien define a quien y quien se postula para hacerlo .Donde yo, tu y el, nos llamamos Google, lo cual seguramente me están monitoreando por utilizar su nombre en este momento así como a vos por leer esto, es el espionaje en su mayor explosión, es su arte disfrazada de corporación o es la corporación en arte expresa, dispersada hasta debajo de tu colchón con olor a amor proclamado hace un par de noches, o quizás ayer cumpliendo ese sueño del pibe con dos mujeres-relámpago saliendo de Glam pasando por la vitrina de cancha de hockey sobre hielo que pusieron ahí para ofertar y ser ofertado. Cuando nos llamamos Nokia, el Nokia es parte fundamental de nuestras manos, nos convertimos en pequeños marcianos mutados por la tecnología, y no es solo una cuestión de estar comunicado, no solo porque ya es parte de la mano sino que de a poco va abriendo mas nuestros ojos cuando lo utilizamos, creo que quizás eso les paso a los alienígenas conocidos por rostro de ojos ovalados sin parpados de mirada negra al vacío, de manos con dedos puntiagudos y largos, es la evolución de la raza. No quiero ser un marciano.
Lo que quiero es Allanar hogares y lugares públicos sin orden de cateo, sin fiscalia y sin policías, ni gobierno y sin simpatía, ir al cajero automático para usarlo como baño publico mientras la vitrina transparente se opaca con las toxinas que lanza mi ente sin permiso, esperar en el semáforo a pie y parado en la mitad de la calle con total infracción y pasarlo en rojo, tocar el bombo en una iglesia a las 7 a.m. durante la misa matinal y que los metaleros se vistan de rosado y vayan a los desfiles de modas de falsos perfiles, que los personajes que salen en Rincón Vip sean tomados mientras defecan en la suite de algún motel de 5 estrellas de Lambaré, también pagarle al supermercado con caramelos como lo hacen ellos cuando falta sencillo, pasear al perro desnudo como el y que nadie se ofenda, si el perro desnudo en si no ofende a nadie por andar en bolas, porque se ofenderían si yo también lo hago. Hacer el amor con esa mujer que me retuerce por dentro durante 72 hrs. de seguido y que no me diga gracias.
Dicen que el arte es la expresión del artista, de lo que contiene dentro de su imaginario y se transfiere a su fantástica creatividad, es una pura mentira hecha utopía como cada tontería que se inventa y se reinventa, para eso todos somos genios, y para meter la pata.
Creo que el concepto del arte esta muy lejos de los significados académicos y sentimentales como visionarios, el arte es comercio, es la interpretación de la realidad producida por el divague, pero ese divague no es en realidad tuyo, ya que el 99% de lo que consumiste es de los otros, o sea es una transmisión, como la de Fox !!! Si!! Fox no es real!!!!!!
Hoy en día nadie quiere comprometerse con nadie, mientras menos comprometidos estemos creemos que es mejor, o cuando lo hacemos simplemente se transfiere en una mitad mentira mitad verdad, pero nunca es absoluta, nunca es tan pura como vocifera la voz de adentro para afuera, de afuera para afuera, como las canciones románticas que son un invento de la creatividad de combinar palabras, como las novelas donde todos son lindos seres bien fornidos y de peinados prolijos, nadie trabaja nadie es tan realizado todos son felices infelices y muchas veces con mucho dinero. Si es el dinero el que contribuye y mide quien uno es, si sos lindo si sos bueno, si sos puto o mujeriego, mas para las madres, es la publicidad asesina de mentes y sentimientos, tiene mucho que ver en ello, -que será que tiene el mini- pero ello mismo colabora a crear moldes premeditados de seres que piensan ser diferentes y visten como lo hacen los chicos de menor edad de buenos aires o san pablo, o sea que hay miles de ellos, si nos invaden gente!!! Se perdió la identidad! Aguante los “anderdrss”

El Publico amante de la cultura, me interesa ir a los museos a los teatros a las ferias de ventas, a los conciertos con entradas pagadas de antemano, lugares donde se manifiestan visualizaciones artísticas y por ende autísticas, pero, quien se preguntara porque no se hacen exposiciones al aire libre en el medio de la av. Mcal. López en horas pico , conciertos encima de un camión tumba que recorra la ciudad y coloque música funcional en barrios periféricos a los centros de poder económico o teatro inesperados en micros repletos o semi vacíos en zonas barriales en escenarios reales, donde los guiones son mas similares a la realidad. Porque no juntar a la Melancolía erótica de tener a todas las mujeres que pasaron por mi piel al mismo tiempo en la misma ducha mientras me lavo los dientes con pasta dentífrica que contiene goma celulosa, conocido cancerigeno que diariamente dosificamos al organismo, como otras tantas mas, y no es precisamente porque no lo sabemos. Nos enseñaron, si!!! Te mintieron!!! Te disfrazaron mientras eras un niño y te dijeron que debías tomar coca cola Light para gustarle a la gente, que andar en un bus es recoger los hombros y y andar en un Audi es tener estilo, que ser uno mismo es ser diferente!!!! Te mentís!!!

Aquellos que se moldean ciegas mascaras de Ideas y Utopías y siembran cizaña buscando alguna prueba de su propia solidez, acaban viendo a través de los ojos de un pescado muerto o peor en los ojos de otro.
Es iniciarse en un tártrico y vulgar Boyscouts para luego convertirse en un cavernícola esquizofrénico y racional que actúa en el campo de batalla con un bolígrafo, un grafito o un pincel O en casos mas contemporáneos una notebook o algún NOKIA (siiii nokiaa de nuevo) y la diversidad de programas informáticos, aun así es abatido mil veces y mil veces se transmuta en otra materia siguiendo al universo en el juego de los cambios de una guerra que solo dura una vida . Tan bidimensional el ego-ismo tan difusa la autenticidad de tu vida.
Cuando fui a ver a la gente de la editorial que tiene a cargo mi primer libro con tentativas de ir a las manos de alienígenas, me preguntaron del porque del titulo,- “ponelo vo(z)” literatura galvanizada del 2008, muchos quemaran el libro, otros lo utilizaran para sumar un libro mas en su biblioteca personal para profesar a tener mas, intelectualmente como material, mas bien la segunda. Mi respuesta fue la siguiente, -ya que son ensayos, narraciones, encuentros clandestinos, poesías asesinas, palabras rebuscadas e imágenes en consonantes y vocales, y otras yerbas, no quise ponerle nombre alguno, que ya que gastaran 30 mil guaraníes en su adquisición, por lo menos que tengan esa posibilidad y el esfuerzo de ponerlo ellos, los lectores. De ser parte del libro. Aunque estoy muy seguro de que el contenido ya tiene mucha parte de ellos que quizás nunca vieron o que simplemente olvidaron por la transmisión idiota de la cotidianeidad y el tradicionalismo familiar.
Cuando uno piensa donde se ha trascripto la pequeña coma que da la pausa en un día de junio como este, resuelve una problemática, la visión contemporánea sobre el sueño y la realidad. Uno empieza cuando el otro termina, y cuando uno termina nace otro. Es la rueda que siempre girara en círculos para actuar siempre en un punto de apoyo diferente.

Dias de Hoy

Tomaba capuchino instantáneo, calentito en una noche tan pasiva, la llovizna cantaba por versos en cantidades exactas mientras el frió se acomodaba en la cama, y se dormía sin permiso, en las 0:56 , Bach estrangulaba al silencio con la melodía que conquistaba sin tregua el ambiente, el sonido se dispersaba como un virus sin control jugando al sabotaje de guerras sin argumentos. En algún lugar de oriente, en algún oasis por ser encontrado. Me transporto al rincón donde los sueños posan en telarañas y bichos de pared, impregnándome en sus tejidos y luchando por pegarme aun más hasta convertirme en molécula, la luz de la notebook servia de velador y peleaba con las velas que había encendido ella. me observaba con un cierto análisis y discrepaba mis actos inoportunos mientras compartía el tiempo con el caos de mi persona, posaba en el colchón del somier que estaba en el piso, con disminución de lencería, y practicando poses donde pareciese que se ofertaba, a que yo invadiera de nuevo la cama. Jugando a ser un objeto en una vitrina. Su cabello recogido y disuelto a la vez bailaba en la penumbra, su mirada de peligrosamente hembra de ojos marrones café, alimentaban ese ritual que nunca fue costumbre, sus piernas largas y blancas brillaban y componían la gama de colores del dormitorio, y una boca que derretía cualquier témpano en su primer contacto. Esparce sus 50 admirables kilos sobre las sabanas negras, Es en definitiva una especie que evoluciona cuando uno recorre cada milímetro de su cuerpo. No era sexy, invento lo sexy. Si hay algo realmente hermoso en este mundo es ella, de esa forma. Me gusta mirarla, pensarla e imaginarla, recorrerla en la búsqueda exacta de la emisión de gemidos y risas, nos reímos cuando hacemos el amor, porque creemos que es el punto exacto donde todo se reduce a una satisfacción, la risa es una de ellas, aunque ella se burla del hecho, se que también lo disfruta, si va al trabajo con una sonrisa de oreja a oreja y siempre tatareando la horrible canción ochentona, nos regalamos algún objeto cada mañana al separarnos para devolvernos por las noches, ya mutados, en un estado así uno olvida muchas cosas, olvida errores y olvida aciertos, olvida rostros anteriores y manos, olvida las estupideces de las pequeñas cosas que realmente no importan mucho en la vida de uno sea cual fuese su inicio o su final, y que los horizontes que se proyectan hacia nuevos parámetros perceptivos y artísticos, personales y colectivos, uno crece, teniéndola al lado, y todo es arte, todo es magia, hasta ese tatareo de una de esas canciones ochentonas tan horribles que emite mientras su pierna se enreda en la mia y friega su torso buscando mis huesos. Aunque de seguro te estas riendo al leer esto. Mas aun cuando desnuda su pensamiento de decir que realmente estamos muy locos. Pero locos de verdad, tal para cual, viviendo la vida como debe de serla no colgados de otras personas. Como cuando nos reímos por las reacciones de humanitos que juegan a la conquista, como cuando pensamos que es lo que realmente es tuyo y solo tuyo?. Pero que hoy en día era lo que la motivaba sus mañanas y las noches, son totalmente nuestras, nos adueñamos de ella, la hicimos nuestra. Es que quizás tenemos las herramientas para ello, trabajamos como un sistema que ejerce eficiencia sin ser roboticos, Fumábamos un cigarrillo entre dos, mitad y mitad, en consecuencia por nuestros pensamientos políticos y sociales, creamos una comunidad de un par de miembros. Resulta intangible por momentos cuando pierde la mirada atravesado mis ojos, y se congela el reloj y mi corazón, olvide esa pregunta entupida de preguntar (afirmación) –en que pensas?- con ella no existe eso, por que sabe expresar sus manías, sus temores y sus ilusiones de por si, sin mentiras ni peros, y contagia ello, sin mentiras ni peros. Por primera vez uno sabe realmente que uno es así, así como nunca lo fue. Feliz.

La Danza Inmovil

Mensajeros en la noche anunciaron lo que no oímos, busco debajo del aullido de la luz crujiente de palabras que acepto, una noche como esta, donde después de hacer el amor con mi mujer de turno, mientras ella duerme entre mis sabanas oscuras de mi colchón sobre el piso. Tan frió, tan caliente. Escuchando los análisis sobre la cumbre en Roma donde la vecina mandataria suelta lagrimas de cocodrilo por el inconveniente del hambre en el mundo, cuando el vestido que lleva, en monedas, daría de merendar a mas de 100 niños, cada vestido, 100 niños, un calculo inesperado de su closet nos llevaría a que tendría aproximadamente 50 vestidos, ya son 5000 niños. Y ni que decir de sus zapatos. Y sus rutas siguen cerradas. Claro que es tapar con cinta de papel el problema y una sola merienda y el libre transito. Configuro el presupuesto que debo pasar por la mañana para unos espacios comerciales, que destartalaran las ficciones conocidas, por materiales y por forma, sonrió con ello, y soy feliz por momentos, ceso y tomo una taza de capuchino, me fanatice con ese liquido, y no tengo la menor idea del porque. Hago un paréntesis, y enciendo otro cigarrillo, para leer en voz alta un artículo para una revista de corriente estudiantil de otra universidad que debo enviar vía mail, Articulo, critico eficaz y sobre todo objetivo, pero fascinante para que unos cuantos se peguen la cabeza repitiendo –cierto es, manipulo.
Pienso en la filosofía, que tiene un camino amplio y extenso, y de cómo la consumo creando el propio trayecto sobre ella, interpretando y mutando mi propia metamorfosis sobre un piso real, así como que hoy en día gracias a las prolongadas horas de Internet, falsos gurues, es mas fácil mirar con admiración, que visualizarse a uno mismo dentro de un mundo activo y real, por eso escasean las personas con aires filosóficos en este mundo, nos encanta encadenarnos a los maestros, y uno cree analizar y dar puntapié a un texto o una imagen, una obra arquitectónica o un objeto que consumió su ego y se da por propia. O la reconceptualiza a los 20 y tantos años. Ridículo. Pienso en Ted, y en lo que vi. Hablan de procesos, cuando no realizan uno sin permiso de sus padres o novia. Más ridículo aun, ni siquiera son capaces de pagar su propia cuenta de teléfono móvil. De que independencia se echan párrafo. Libertad inexistente Es que de alguna manera el caciquismo contemporáneo si algún vez este fue tradicional, donde los hombres tendemos a que cuando se nos avasalla intelectualmente no queda otra que la violencia física, eso me incluye a mí también. Como los caciques. Pero existe una gran diferencia entre ser inteligente y actuar con inteligencia, ser sabio a que “tener actitud”. Cuando alguien te insulta no lo insultes, sonríele y dale silencio, cuando te lo encuentres un día muy malo para vos cargado de muy mala onda, tirala hacia el, total los insultos siempre son muchos mas perceptivos en esos días y se transmutan mejor en forma de violencia. Y genera el caos donde hayan izado la bandera de la paz. Es manejar su tiempo y su ubicación espacial. Es dominar su vida sin que lo sepa. Es tener mente criminal. Esto te enseñan en la practica de artes marciales, para no llamarlas callejeras, un poco de filosofía barata quizás, pero una al fin, en el caso de propinar daño hay que saber realmente que es – de ser. Hay que aceptarlo, la estrategia mejor predicha para que tu ente no salga señalado ni como culpable ni como acusador. Se sale limpito de la cochinada. Y hoy en día eso es una virtud, con tantos abogados pescando.
Pienso en que pasmados por una marea de pseudoinformación que les proporciona la ilusión de una modificación permanente de las categorías de la existencia (ya no se puede pensar lo que se pensaba hace diez, cien o mil años), los occidentales contemporáneos ya no consiguen ser lectores. Menos interpretes, pierden sus batallas donde las ganancias son en efectivo.
Con mayor motivo, no pueden desempeñar ese papel frente a otro ser. Por el que dirán. No obstante, tendrían que hacerlo: porque esta disolución del ser es trágica; y cada cual, movido por una dolorosa nostalgia, o la duda, continúa pidiéndole al otro lo que él ya no puede ser; cada cual sigue buscando, como un fantasma ciego, ese peso del ser que ya no encuentra en sí mismo. Esa resistencia, esa permanencia; esa profundidad. Y sigue el baile inmóvil.
Pienso en lo que ocurre cuando vociferan en voz alta, amenazan y lloran con cara de malo rugbysta o en aglutinar guardaespaldas para que acudan en su ayuda, me recuerda al colegio inclusive, cuando me quedan pocos años antes de entrar a los 30, simpático, cuando la salida del tatami es indudable y así montar una farsa en su caída, y esa es la supremacía intermitente que es parte de sus diálogos sinceros con su mujer que admira con sus ojos grandes, fans es este siglo, idolatras contemporaneas, aun mas ridículo, o sus amigos de igual caña. Y sienten orgullo. Si no conoceré esa especie. Es generar publicidad, y la publicidad instaura un superyó duro y terrorífico, mucho más implacable que cualquier otro imperativo antes inventado, que se pega a la piel del individuo y le repite sin parar: "Tienes que desear. Tienes que ser deseable. Tienes que participar en la competición, en la lucha, en la vida del mundo. Si te detienes, dejas de existir. Si te quedas atrás, estás muerto." Al negar cualquier noción de eternidad, al definirse a sí misma como proceso de renovación permanente, la publicidad intenta hacer que el sujeto se volatilice, se transforme en fantasma obediente del devenir. Y se supone que esta participación epidérmica, superficial, en la vida del mundo, tiene que ocupar el lugar del deseo de ser. Y en vez de ser único, solo se apilo a la fila de los iguales. UN BAILE INMOVIL.

Oculto en la casa de mis versos ¿cómo no me arrastro hasta la amada que muere detrás de mi ternura?¿Por qué no huyo y me persigo con cuchillosy me deliro? ¿Porque no quiebro los dedos del oponente para prolongar su dolor y encierro su pecho saliente dentro de un círculo que trazo con el pie derecho mientras muerde la arena? Solo me bastaría 60 segundos, y produciría el odio sempiterno.
De muerte se ha tejido cada instante... de su amor y devoro la furia como un ángel idiotainvadido de malezas que me impiden recordar el color del cielo, que me impiden ver sus ojos, aun así juega a ser ella la dueña del límite entre propinar y desear, cegar buenos augurios, no me faltan. ¿Respeto, aprecio?
Sabemos de que el cielo tiene el color de la infancia inquieta, y es el ángel que vuela sobre mi, debajo y al costado, que me da Paz, que me da caos, entre mares negros de asfalto entre telas y lienzos... la amo y No se mas como decirlo... pero me muero por repetirlo. Y la vuelvo a observar mientras su rostro se pierde entre las sabanas oscuras de mi cama en esta noche de un frío junio, cierro la computadora personal y la luz desaparece, conquisto la superficie de la cama, voy liándome entre sus piernas hasta que nos volvemos uno. Y pienso en lo insignificante que es pensar en un baile inmóvil, teniendo todo lo que me pertenece.

Sabe a brisa grácil, nubes de cristal y lluvia inquieta
colorea el agua con sus dedos de nostalgia y hasta ríe con gracia
en sus segundos de larga distancia…

Cuando, muda la mano en su primer contacto, se alza en el vuelo
enalteciendo los talones concreta su sutil acto…

Tumba al pigmento del cielo y lo acuesta en su lienzo,
pequeña de ojos grandes de lazos tiernos,
amasa la vida en busca de sus sueños…

Bañada en polvo y sombras recorre el mundo sobre
plataformas, observa tajante su vestidura
sin antes con holgura, recuerda que vale mas
de lo que ocurra…

Su espíritu de quimera huracán
propone al tiempo un lazo triunfal,
un alba de Café cubano, jugo de naranja y flor
uno de sus tantos anhelos en una noche anterior…

Circundada por reflectores camina afianzada en sus
atribuciones, su magia constante la hace irrelevante
en un día tan recto como ondulante…


Va serpenteando cadera entrando la madrugada
su lugar natural de vivencias y llegada
de conjuros y hechizos de maga estimulada…

La Tabana la mira con consuelo, sabe que muy adentro
ella es mucho más que un segmento…
.

recta

Eones diferenciados por las vestiduras dominantes y palabras inventadas, una sinfonía de Ludwig consuela a las humedad de las paredes por medio de un eco prolongado que consume sus poros y venas gracias al parlante demacrado, afuera Asunción vestía un día común difícilmente recordable en momentos de melancolía y añoranzas, inútiles, que me concluían en mis errores recordados por las personas a los cuales salpique con un te amo y un te extraño. Aunque no es excusa alguna contener defectos que placidamente consumen a todas las virtudes como cenas seccionaleras de asado y vino y uno automáticamente se vuelve un ladrón de barajas en un juego donde todos quieren ganar.
Un pájaro había olvidado una pluma monocromática en el marco despintado del cuarto, de color azul, como queriendo difuminarse con el cielo mediterráneo y tropical de una republica escondida en el ombligo de la América imberbe.
Las monedas en guaraníes posaban como modelos paranoicas de peso reflejando la luz tenue del monitor VGA armado por algún contrabandista oriental estudioso del Este Trasmitiendo la verdadera pesadez del dios dinero, si, el que es el verdadero dios y señor de la Tierra, el que nos hace santos y demonios, el que nos hace ser candidatos o restos, especialmente para las suegras solteronas latinoamericanas.
Las fotografías de novias anteriores posaban en el cajoncito de cartón de championes Converse y los recuerdos figuraban golpear sus aristas como queriendo escapar del cajoncito. Tendemos todos los hombres a esas torturas encadenadas, a los recuerdos de amores frustrados o erráticos. Es que siempre en un momento del día nos ponemos a pensar en ellas, en las mismas situaciones que nos lanzaron al arrebato de sus corazones y llantos, propios también, porque siempre al final el que mas sufría en esas cuestiones era el mismo que las contenía. Como un ejercicio de sufrimiento y esparcimiento, reconocer los errores hasta aprenderlos de memoria y con un poco de hipocresía inclusive, en la vertiente de las interrelaciones galácticas (en ese momento)que terminaban siempre en interrelaciones de bolsillo. Hasta ser llenados por otra mujer esporádica o relámpago. Una Párker silenciosamente me proponía copular esa noche, desangrándose por milímetros de gotas desapercibidas, lo miraba mientras entonaba una estrofa de algún cantante de rock argentino noventesco y sorbía de a poco la cerveza en un vaso desprovisto de lisas rajaduras, así la estrangulaba y proponía el inicio del viaje hacia los espacios vacíos del papel tamaño oficio, quizás de entre lapsos mentales arrepentirme de haber gastado tantas palabras de corazón y espíritu en esa mujer que nunca contuvo o nunca entendió en realidad como y hasta cuanto. Con razon que dicen que abusar siempre daña la salud. Arremetía algunas palabras en su contra y la mandaba de nuevo al cajoncito, para verla desaparecer en mi cabeza y sustituirla por esa que rompía mis horas de sueño llamándome con su voz instintiva para preguntarme que hora era, o simplemente un como estas, amor incondicional? Quizás, lastima que no era reciproco pero igual daba “gusto” que lo colocasen en la tarima, y sentirse querido, no es bueno para un hombre andar por el mundo solo porque se podría perder en las sombras de los recuerdos y volverse menos loco. También ayudaban esos encuentros de pecado que lo hacían a uno sentirse un poco mas sensible, gracias al mismo sometimiento de la piel contra la suya, ya que también uno tiende a perder eso cuando se escapa la mujer-relámpago que pensó que entendería su mundo telúrico como fantástico. Pasado imperfecto.
Era un chico con demasiados sueños rotos y nacidos al mismo tiempo, siempre terminaba en un inicio sin haber llegado al final anterior, era como que una musa de estiba hacia el placer eterno de sufrir las ideas hasta propagarlas por el cuerpo. Y el triunfo era prolongado en batallas caídas donde el único sobreviviente nato era la guerra misma de las especies analógicas que con estuches tecnológicos pretenden lastrarse de mas. Hablar hoy en día es muy fácil, si? Bravucones perfectos hay en todos lados, es mas, creo que se reproducen como hongos, como aquellos que suelo matar al restaurar algún grabado, muñequitos de piel cristiana, y el bla bla bla repetido y terrenal sermón de conquistar el mundo desde guaridas refugiadas, cuando uno cree que se es único lo único que hace es pertenecer a un grupo, lo cual deja de ser único, que es lo mismo a no considerarse único, porque también pertenece a otro grupo. Me asusta la idea de catalogarme para pertenecer a alguno. Y menos mal que no lo hago. Hoy escribo una poesía que se complementa con un motivo arquitectónico sobre la carencia de ella, no en la sociedad del consumo, sino en la de ellos.

Sorprendo al papel

Sorprendo al papel en su huida exacta,
El rejoj acelera la siesta sin tenor ni
Añoranza.

Me adhiero a el como lo hace el bosquejo a la muralla,

penetro su materia sin asco ni maña
y destrozo su interior afilando garras

Lo sorprendo con fuerza y rabia, como ella
Que me dejo en medio de la nada, que dijo
Media verdades y satrapias tejiéndoselo marañas

Lo sorprendo en evitar su encuentro, en clamar
Con aliento, que en este ente aun ante el sufrimiento
Produce magia y encantamiento.

el punto

Si era YO cuando te amaba,
a veces se me escapaba
la noche envuelta y destapada
y huye hacia ti para robarte
Una sabana resquebrajada.


tu alma mujer la que me
Motivaba, cuando era YO cuando te amaba.

Y sentiré tu otoño que vuelve desde lejos
Tu primavera cautiva, tu instinto de vivir
tu locura matutina.

Te envuelvo en mis sombras desde mi polvo inerte
Desde el átomo de tu piel que no sabe morir
En el tiempo de la distancia.
Si soy YO el que te ama.
Y si, quiero montar una pluma y viajar por el cielo
Junto a ti y mil lunas y varias noches
Para ser YO, cuando te amo.

En una noche que huye hacia ti
Para robarte una sabana resquebrajada.

Y perderme en los bosques de cemento
Y asfalto, en clavar siempre mi mirada
Hacia ese lugar que esta muy abajo.

Tal vez

Tal vez sientas la arena?
Recuerdas a la arena?
Te roce la piel y no te diste cuenta
te conté al oído que pintariamos el cielo
con una pluma azul mientras las olas
iban muriendo con un beso a mis pasos

Tal vez recuerdes que existo?
recuerdas ese viaje imaginario?
Donde regresaras al cósmico rescate
de las estrellas que te extrañan,
Apagada esta ternura del poniente
va junto a la noche, son tus ojos
mi flecha de sueños.
vago en el espacio en busca
de tu encuentro.
Tal vez hallas olvidado tus palabras
Pronunciadas, tal vez hallas
Borrado las huellas de nuestro
Muerto Paseo

Tal vez pueda soñar contigo
Tal vez en una copa te dejare la vida
Tal vez podrán mis labios morir sobre tu piel
Donde beberme el cielo y
Tal vez pueda encontrarte en el.

Tal vez halla olvidado tu muecas
Y ahora, tal vez, me de cuenta
Que ya no vales la pena.

Perfiles de la verguenza

Sin escrúpulos, sus pesuñas fueron consumiendo cada cerebro virginal, desde los sótanos mas oscuros y pestilentes, hasta los muros mas castos y blancos de sitios donde los estúpidos ejes cartesianos así los impongan, de negros y blancos, amarillos y a veces verdes, pobretón, miserable, banal, y otras denominaciones coléricas utilizadas a la hora de “mostrar” superioridad, o peor aun desde las palabras inútiles repetidas de algún libro que lo habrá estudiado recitándolo mientras invadía el baño en horas de la noche durante alguna colitis intemporal , y dio vida, tan real que se olvido de este mundillo bellaco que se halla sumido en una sed abismal que seca la boca y arde por dentro carcomiendo cada molécula que revolotea en medio de la nada. Porque si esto no es nada, desconozco lo que es. Tantos espíritus hambrientos de critica.
Así, un ligero movimiento de cuello que va en busca del infierno tácito, solo así podrá ganar la adaptación, que es para muchos la salvación, el encontrar la luz en una sociedad paradójicamente oscura, y que oralmente se esconden bajo túnicas de silencio, ya ni siquiera con palabras, solo con silencio.
Si bien la adaptación no es mas que , un sometimiento a la vergüenza, al otro, al que esta al lado, que también hace lo mismo, se adapta, ser amo y ser sirviente al mismo tiempo, es como el nuevo instinto, la Vergüenza. Según el divino diccionario de la Real Academia, se define como la turbación del animo, que suele encender el color del rostro ( volvamos al color) y generalmente nos ocurre esto cuando alguien nos dice- ehhhh se gusta de Ana....ehhh-; nos caemos de una escalera en un lugar “publico” y se nos ve todo luego, o cuándo simplemente cometemos algún error (equivocación) que el otro (individuo) así lo entienda, o, que otros(conjunto de individuos) así lo”supongan”, inevitablemente tu rostro tendrá alguna tonalidad de los colores arriba promovidos y querrás entrar en tu culo. Y así se engendra, crece y se apropia de tu mente-cuerpo seudo-independiente expandiéndose primero en tus actos para terminar luego en tus pensamientos, delineando la robótica existencia como la del otro (individuo), lo del significado de acción indecorosa, encogimiento o cortedad para ejecutar una cosa son solo esas cosas, que hacen de que la mayoría silenciosa viva aterrorizada y que nadie diga un carajo o haga (de hacer), porque la verdad que deje de creer en la comodidad como pauta de convivencia.

Escribir

Escribo las líneas a mi soledad
Aun en su ausencia, la extraño

Escribo estas lineal al viento
Que aun en su ausencia
Penetran en mí

Quizás escribo estas líneas
A ella, que en su recuerdo que
Proclama mi cuerpo

Me envuelvo en estas líneas
Para un ser irracional y perverso
Que aumenta su logia de
Encantamiento.

LA FABULA DE LA SOLEDAD

El sábado 5 de abril, siendo las 02:00 am se perdía en la noche de lujuria y compases, de encuentros clandestinos y roces sensuales, refrescaba en la calle, y eso ayuda a que los cuerpos se junten hasta perforarse uno con uno, denotaba ello en mi ventana semi abierta y la corriente de viento se propagaba viajando por las paredes altas de mi habitación, para se airé un poco este espacio de 3 x 4, de medidas estándar como bien se sabe, y corra así, el humo, que se disipe la locura, había comprado 4 botellas de cerveza de litro con la idea de ponerme bajo llave para delimitar mis sentidos y los usos de las palabras, para emborracharme y olvidarme que simplemente no había nada mas que ello en ese momento. La soledad pernoctaba en el sofá rectangular diseñado ya hace un par de años que posaba perpendicular a mi lado, intentando tejer una conversación intangible. El teléfono celular cantaba de vez en cuando, eran ellas, en versión mensaje de texto, las mujeres-relámpago, que deseaban recorrer alguna que otra parte de mi ente, estaban carentes de emociones y de sensaciones que quizás yo podría dárselas, o yo mismo me sentía de esa forma, lleno de insatisfacciones, siempre he sido un buen amante, o por lo menos jamás he recibido alguna queja, bueno que hombre las acepta en ese aspecto, también, ellas que saben cuando uno esta predispuesto a romper la cama y trepar muros con deseos infinitos de contracciones infinitas de caderas, eran las mismas de siempre, donde los cambios se figuraban solo en la ropa interior de encajes y colores que tenían en ese momento, pretendían ilustrar en mi mente y en mi hambre animal, para abarrotarme de ansiedad, y atraparme en un momento de baja de guardia seduciéndome con un orgasmo inexistente, e intentar ingresar en mi mundo de magia y fábulas, por supuesto nunca contestaba esos mensajes. No por falta de ganas. Me gusta el sexo y no lo niego, a quien no? pero me gusta más el amor. Grave error contemporáneo mío donde hoy en día ya no se figuran mas este tipo de prospectos colectivos, si esto es un todos contra todos, o simplemente mis elecciones nunca fueron las correctas, dicen por ahí que un clavo quita otro clavo, en mi caso creo que necesito una ferretería. Había un búho (había porque luego abalancé toda mi furia sobre el hasta hacerlo añicos) que posaba debajo del monitor LSD DELL de 19 pulgadas, al lado del diccionario de italiano que lo había utilizado la noche anterior en una traducción para el trabajo matutino, de base un blindex transparente, un estuche de vinilo de Silvio Rodríguez y la cedula tributaria, del otro extremo una calcomanía sin pegar de que Viajen Ellos, todo debajo del vidrio, la mesa era una obra de arte, de autor: Toranzos; de hierro y de color azul, que justamente era el color dominante en todo el estudio, el espacio contiguo era mi aposento, ya de medidas mas amplias de unos 5 x 5 donde yacía el colchón del somier en el piso sobre a la alfombra gris oscura que imponía la circulacion, donde se consumía el color negro de la noche, como los muebles minimalistas en su perímetro y fotografías en blanco y negro, cuadros grandes del mismo tono, de veladores auténticos que deformaban a la luz para hacerla propia, así como una que otra escultura oriental, que había ido a conseguir en las ferias de pulgas de los domingos a la mañana en calle palma, como muchas obras de artes mas dentro de mi vida, si soy amante del arte y de las catedrales góticas. Volviendo al estudio la cámara Web estaba desconectada, hace tiempo estaba desconectada, la alfombra azul delimitaba el espacio bien distribuido que se perdía en libros de literatura, filosofía y política empolvados, junto a miles de folletos de arte y de fotografía contemporánea, de libros de Van Gogh y Neruda, de bocetos arquitectónicos y perspectivas digitalizadas. La cámara fotográfica estaba envuelta en su estuche gris hielo con el teledirigido mirándome fijamente, me dieron ganas de fotografiarme muerto, recordé que hace tiempo que no salía a cazar almas a robármelas de sus entes en la ordinariedad del día y noche, de esta ciudad, o de alguna otra, de congelar esos momentos que solo yo los puedo fijar y que son tan hermosos que nadie se da cuenta.
Encendí un incienso de jazmín, al mismo tiempo un cigarrillo, y así como también 2 velas de extraña forma, pensaba usarlas en una ocasión especial, supuse que era ese el momento, las velas luchaban por mantener su fuego en una riña empedernida con el viento otoñal, prepare el ambiente, me dispuse a poner un poco de blues como sonido dominante, casi en silencio como si el volumen no pudiese dar mas que eso, estaba ebrio a la primera botella, sentía esa necesidad de bailar, y baile y baile dentro del cubo espacial del micro cosmos que se imponía en esa misma situación, fue protagonista en segundos la euforia, estaba solo, y lo sabia, sabia que la soledad se convertiría en una gran araña de patas metálicas que bajaría del techo para devorarme sin tregua y que me trasladaría al giro de mis ojos sin orbitas ni trayectos cercenándome cada parte de mi cuerpo como esa mujer de ojos limón que decidió ir por otro camino, estalle en una poción de violencia, me convertí en un hombre violento por segundos entrecortados Salí a la calle en busca de algún contrario humano de nivel que quizás sintiese lo mismo que yo, no importaba lastimarme en ese momento porque en si ya estaba lastimado y a veces las heridas físicas contribuyen a relegar las heridas internas me senté sobre un peldaño que bailaba solo, en una esquina premeditada, el tiempo se detenía como el faro de la columna abrazada con afiches políticos, tenia tanta rabia contenida que empecé a dañarme a mi mismo.

Domingo de pascua del 2008

Soborne al tiempo en una media hora de olvido, la noche se torna azul y criolla, un domingo santo del 2008 en silencio y soledad, de viento puritano y malos pensamientos, dispersados en el dormitorio con aroma a pinturas con los restos de diferentes tonalidades y acciones químicas inconclusas. Lo soborne con un par de monedas de oro sucio y un pañuelo de recuerdos anteriores que contenían lágrimas secas y rastros de desechos personales, como lo son las lágrimas en si y sus consecuencias fisiológicas durante su prolongada estadía, como quiso esa noche. Recordé a un Dios y sus rituales populares, y que todo era parte de un gran circo que siempre orquestaba el mismo repertorio, tocando el mismo instrumento, mientras un títere miraba el ventilador dando vueltas y gimiendo su compostura. Recordé al cigarrillo que entrelazado entre mis dedos moría, moría lentamente y que si pudiese contagiarme la muerte, ese era el momento. Recordé que daba mucho más de lo que recibía y que las tendencias de la moda son los que nos hacen ser o figurar lo que somos en la sociedad, que no importa mucho cuan bueno uno sea, siempre esta participando de las estupideces de ser catalogado por los demás, que los daños y prejuicios de antemano, son uno de los deportes mas practicados por los seres humanos, que la arquitectura es un arte impuesta al usuario y que se hace contenedor de almas insatisfechas donde la ciudad se ahoga en su mismo grito, que es dictatorial como la hipocresía maternal disfrazada en fines de semana compuestos de paseos y limpieza. Recordé lo harto que estaba de extrañar y rozar tus manos y que esta ausencia solo fulminaba cada poro perceptivo de mi ente, que el sepulcro es común para todos, que la muerte nos espera sentada en alguna parada de micro de esta ciudad vacía, vacía como los ideales perfectos de parejas perfectas, que cuando hablan de amor se sienten invencibles, y que al día siguiente todo desaparece, y el dolor se propaga por las venas hasta estallar en borracheras de despecho y noches sin sueños, que cuando todo acaba siempre hay un comienzo, y que los comienzos siempre huelen igual y saben a lo mismo. Recordé a Elvio Vera que se hospedaba en el sanatorio y supuse que se convertiría en un duende para poder venir a visitarme y así lograr que olvide recordar, en una conversación tacita llena de magia y argumentos literarios…de cafés en tazas chicas y humos de tabaco bailando en cabaret solitario, que sus palabras aniquilaría mi tristeza bajo una palmada de amistad.
Recordé al tiempo, ajeno a mi. Recordé que las tragedias se repiten en la constancia de la línea intemporal de la vida, y que mas que azar todo es decisión de cada uno, y que cuando uno desea 1+1=1, recordé las viejas latas de cerveza post cancha y las corridas buscando dañar al color contrario de turno, al éxtasis del grito eufórico del gol a los 45, y al abrazo que lo sigue con algún extraño de malos olores, y esa adrenalina que explota en mi cerebro al tirar una piedra a los agentes del orden “impúdico” Recordé lo poderoso que me siento cuando pienso en mis metas y sueños, en mis actos diarios para lograrlos, y recordé de que servían en una noche de domingo de pascua del 2008. Recordé que tenia muchas palabras que darte, muchas cosas que comentarte. Recordé la última poesía que escribí pensando que la eternidad se configuraba en un papel para evolucionar en un murciélago de mira telescópica revoloteando en el cielo opaco de viejas manías y costumbres ilusas. Recordé que todas las aguas terminan en el mar, y que los rituales de los cuales conversábamos nunca van a pasar, recordé como las añoranzas burlescas, penetran y pican el corazón desvalido de este hombre que quisiera difuminarse en alguna pared furtiva, recordé las conversaciones y raptos de las horas contigo, y las miradas secretas que congelaban al fuego y nos pertenecía como tal dueño, recordé la canción que habías prometido cumplir y el no cumplimiento de ella, que sonaba ya extinta para mis oídos sin ningún sentido o motivación motriz. Recordé la oportunidad perdida de irme a otra dimensión y de ser yo mismo, de recordar solo mi mano en soledad con el lápiz y el tenor italiano que retumbaba el bafle queriendo fugarse de el, como yo, de mi corazón. Recordé que la libertad es solo una expresión momentánea y que vivimos en una gran jaula de barrotes invisibles donde las torturas son tan constantes que creemos olvidarlas, en una noche de un domingo de pascuas del 2008.

HOY, SIEMPRE

HOY, SIEMPRE

Relámpagos que consumen al hito
Saber que en las sombras nace y crece una trova
Que con su silencio raspa el alma solitaria
De las figuras que se exterminan en mi mano
Y sus cenizas se esparcen en mi alma…
Como si supiera ya antemano

Que las flores de la primavera nunca llegan a mis
Bríos, que las tormentas son solo paseos unipersonales
en busca del diablo y la muerte, de vino y arenales

De las tragedias autóctonas antiguas
Y de una cámara fotográfica que llora
Imágenes en segundos, que la rueda sigue
En círculos y que el cuadrado se incrusta
En un polígono que intenta huir
De este dolor tan sucio.

Ya no recuerdo tus muecas ni tus besos,
Menos a que sabia tu aliento…
La soledad conquista al cielo perpetuo
Cansado en el acto de sermones inciertos…

Relámpagos como tus palabras de amor eterno
Desaparecen en conjunto al viento cuando yo aun
Encierro inútilmente tus gestos
y tu nombre hoy grita en mi piel,
se estampa en mi hombro algún amanecer

Que relámpagos consumen al hito
Las palabras pronunciadas ya no tienen sentido
Ya no creo en ellas.
Ya no creo en tus pasos junto a los míos
En esos paseos donde lo mas pequeño
Parecía el abismo.

buscado..

... Luna ascendente...
Mi irriga il tuo sapore di bambina di mare
E costruisco il sapore della tua bocca
Sotto la pioggia dei tuoi capelli
Che brillano come il metallo dell sole

So che la distanza ferisce
So che senza toccarci
La luna sí nasconde nelle notti
Ma scendo la pioggia dai tuoi capelli

Costruisco il sapore della tua bocca
E mi trema l'anima
sentendoti di nuovo.

Vieni con me, perche
questa fiamma ti appartiene

mia piojita piú bella... tè strano...
moltooooooooooooooo




Colores, son como los gestos, cuando llenamos de colores nuestro organismo se tiñe de pigmentos que se pierden en la luz de la ciudad que no los observa, los deja así, en la bruma del tiempo inevitable e imperdible, en la razón cotidiana que nos hace vestir de negro y blanco, en la rutina de la forma y contorno, muta en una parte del cielo, buscando tener un nombre y un lugar.




















La luna ascendente
Me riega tu sabor de niña de mar
Y construyo el sabor de tu boca
Bajo la lluvia de tus cabellos
Que brillan como el metal
Se que la distancia lastima
Se que sin tocarnos
La luna se esconde en las noches
Pero bajo la lluvia de tus cabellos
Construyo el sabor de tu boca
Y me tiembla el alma
Al sentirte de nuevo.

ENSAYO. LOS PARAGUAYOS PARA EL FILM DEL MISMO NOMBRE, festival internaciona de cine.asuncion 2007

YVY MARANE’Y REJAVO”
EN BUSCA DE LA TIERRA SIN MAL

El sonido de su tierra trasciende la prodiga naturaleza risueña y de nostalgia, quizás preña sus rasgos impacientes de bosque que huye cesante, cansado, rozando las palabras, transmitiéndolas a través de una literatura oral fundamental: su lenguaje, su música, su danza y sus rituales que esquivan la evolución como su raza misma. Principios quizás fundamentales para la aproximación límpida de un inicio o algún final. La perseverancia de los lazos pluriculturales y la vigencia de su bilingüismo como su contrastante actitud y fiel arraigo, lo mantienen en la plenitud constante.
Los guaraníes asignaban su “Ñande tekoha” -el lugar donde somos lo que somos- el paraguayo es lo que es en su tierra, lanza las redes de su historia apropiándose de su contenido. Su modo de ser es la trama que sigue la esencia del ser humano, de su actuación sobre la tierra y el sentido de su existencia.
El ñe’e o palabra individual se concentra en la historia divina de la creación en el mundo guarani, una etnohistoria de sentimiento, de pertenencia, la lengua como elemento de identidad y aislamiento se mantiene en la cosmovisión popular dentro de sus profesantes hasta hoy día.
A pesar del camino trillado, la rebelde grandeza de su historia, se reinicia en el interior de cada paraguayo sea cual fuese su lugar atemporal. Quizás alimentada por la utopía de creer en un grado suplementario de libertad y gracia, de fervor y añoranza, de ese pequeño toque nativo que nos une con la conciencia guaraní: la esperanza por el pasado y la esperanza por el futuro, olvido del presente, que llega hasta unos límites corpóreos incandescentes y tiende a finalizar en una realidad donde los alcances perceptivos se evocan en lo más hondos gestos impredecibles. Implica una catalogación momentánea de su lugar en el mundo, su escenario como latinoamericano, apoyado en la plataforma que establece símbolos y normas tan espontáneos como tradicionales, una conciencia colectiva de obediencia y servilismo, un vasallaje tanto económico como político, quizás para ganar la adaptación servil, que es para muchos la salvación. La opresión ocurrida durante el periodo de 1954-1989 fue quizás la época de adormecimiento de la mente del paraguayo, simulando ser participe de un estado oligárquico y autoritario, con armas en mano e inventando un terrorismo intelectual que fundamentó el éxodo de manifiestos individuos hacia el exterior. El resurgimiento de la libertad contribuyó al rigor de un paso a la modernidad sin contar con revolución industrial, a un paso lento y casi imperceptible.
El paraguayo vive en sus pensamientos, vive y convive dentro de ellos sin afrontar una realidad única, vive la esperanza de un paraíso reinventado, convive con la desesperanza de los atentados políticos presentes, que dan pábulo para rebuscar un Mesías o Salvador, la solidaridad disfrazada, la solidaridad espontánea, la decepción, el amor, la familia, su ruptura resistente, la pujante migración obligada hacia tierras nuevas, en busca del bien económico, y la creación de colonias lejos de la esencia que nos unen sin parentescos, solo por el hecho de ser paraguayos. Sea cual fuese su lugar, su aislamiento como su expansión dependiente es la aguja que hila tácitamente sus vínculos.
Desde sus ímpetus por redireccionar palabras (mensajear, llavear) y significados hasta el de crear espacios multiformes (bajo un arbol, una vereda) el lapso de un segundo al otro se convierte en un ente compartido Y prolongado, las incesantes rondas de tereré, el de estar en el tiempo, quizás la amistad del estar “nomás ” es quizás la expresión nata de la poesía del movimiento suspendido en sus imágenes cotidianas, de la chipera a la burrerita, del campesino al oficinista y del ser urbano que intenta convivir en ciudades sin rascacielos.
La mujer apasionada es su bastión más afanoso, quizás comparativa con el Mburukuyá -flor Pasionaria, la flor nacional de la República- verdadera reina de esta selva milenaria que imparte las condiciones generalizadas en islotes de identidad y cría hijos de oficio, vierte el valor y la resistencia sin dejar de lado la exquisitez de una dama en sus mas amplios sentidos rebuscados. Su lugar en la sociedad paraguaya ha marcado una línea de amplias transformaciones, no solo en el área rural y urbana, sino hoy día, en el exterior, mediante las migraciones masivas de las mujeres paraguayas que postulan una nueva etapa dentro del marco cultural-social a un mediano y largo plazo dentro de la sociedad.
Paraguay es quizás el lugar en el Universo donde Mbo’y –ritual- es parte de todos sus ciudadanos en un instante del día, para mestizos y guaraníes, para originarios como extranjeros, los sueños tienen su vivencia propia, porque el paraguayo vive soñando con una vida mejor.
Todos los originarios de esta tierra tendemos a ser un Ireneo Balbuena, una Eugenia Acosta o una Tuni Chilavert, es la magia transparente que recorre los pulmones de cada uno de ellos, viajando sin tregua y recorriendo sus sentidos hasta consumir otros, es el aire que nos impone la misma esencia de ser paraguayos. Es una Tierra generosa de tantos espíritus hambrientos de crítica, de tantos espíritus hambrientos de expresiones nuevas y caracteres renovados, sin olvidar sus raíces y sus manías de pueblo como resignado a ser heroico.
“Los paraguayos” suscita ese paseo mediterráneo de sensaciones, de aspiraciones y comprensiones, de defectos y virtudes. Es el paseo en la búsqueda de la tierra sin mal.

“Por la tierra sin mal,
Por ella, que es pensamiento, dignidad, fuerza,
Por ella, por quien vale la pena vivir y morir, porque encierra el pasado, el presente y el porvenir soñado de los paraguayos.”

soy politico soy traductor... y me llamo nicanor.

poesia lirica... titulada MI NOMBRE ES NICANOR.

Mi nombre es NICANOR y hablo como tal,
Soy el tenor que ha de salvar, a los burrazos
Que me siguen con petardos al sonar…

A los más entupidos produzco ilusión…
y uso a Blanca como pantalla de televisión
así las mujeres mas tontas se enamoran de este
ente, que vive del fraude y la extorsión…

Mi gente es tan berreta tan idiota y tan contenta,
En mis discursos digo Aaah! Y antes de empezar,
Ya se mean encima más de un par…

Mi nombre es NICANOR, y hable de prosperidad
Cuando prometí que desaparecerían las 4x4…
No comente que nacerían los carritos de a cuatro,
Y que aumentaría al 100 % la miseria del campo…


Mi nombre es NICANOR mi diploma es el verso
y en eso soy un maestro,
Como EN la universidad de la corrupción
cuando sin compasión, vacío las arcas de esta nación…
y sonriente digo que gran VALOR…

mi nombre es NICANOR y la gente me idolatra
OHH que pueblo este, el cae siempre en la trampa…
Mientras yo y mis cómplices nos llenamos
Hasta las narices de su plata...

Soy tramposo como la noche, y Cale
Mi fiel amigo de cabaret, González y Bernal
Son las vedettes, de este show, mal llamado
país del revés, si es un pais de maravillas
y lo moldeo como quiero como a la arcilla…


mi nombre es NICANOR y me falta clase y ambiente
Y Sin aprontes de varón
Soy siempre el más bocón
Y mientras más miento
Más me siento dueño de la nación

Mi nombre es NICANOR y ya encontré la solución para la inflación
Mandarlos a todos a vivir al exterior
Allá donde todo es lindo y hay un mundo mejor


Mi nombre es NICANOR y patriota soy, y cuando digo banca rota
No me refiero a mi correli que siendo todo un burro se compro el ultimo modelo
y una casa quinta en ypacarai
.
SOY NICANOR el tendota de mi nación, y a la “trucha” ovelar
Hare resaltar, con mentiras e imágenes
Sin dando al margen a aquel que no quiera obedecer
A este fruto del poder que siendo sincero, es lo que
Me produce el mas hermoso placer…




…

paseos de ciudad

PALMEANDO

Un frió seco según el cartel luminoso desgastado sobre la calle Palma, unos 4 grados desvelada su propia tristeza compartiendo zaguanes repletos de personas perdidas entre el cartón húmedo de alguna televisión de pantalla plana de 32 o mas pulgadas. El silencio era agudo, como el sonido de la tiza que chilla en sus encontronazos con la pizarra desgastada y repintada mil veces en alguna escuela publica de Asunción. La calle estaba serena y emputecida, tenía ganas
De paso en paso observé a un sereno chispear cerca de un brasero recién adquirido recargando un mate improvisado, de unos 30 años, vistiendo ropa oscura y queriendo imponer cierta bravura y miedo a cada persona que quisiera trasportarse a su principado, sus líneas limítrofes eran indudables, y señalaba como conquistadores a los desconocidos que se adentraban en sus dominios temporales.
Reí evidentemente no solo gracias a la escena que me sedujo, sino también al gran grado de alcohol que estaba hirviendo en mi sangre después de una de esas noches de vodka y palabras, de enojos y sonrisas, dado que el punto de fuga de la calle yacía hacia Colon se podía observar las luces de los bares y automóviles con sofisticados aparatos mp3 mp4 o mp21 que repetían la misma canción de moda, mujeres-relámpago que desafiaban al frió con poca ropa y que provocaban a sus acompañantes de horas con bailes de movimientos de caderas y vientres endemoniados, la frecuencia del vaso era constante. Palmeaba (exprimía cada baldosa de las veredas de la calle Palma una y otra vez, en ida y vuelta, interminable) con noción de olvido de la hora, buscando refugiar la vista en calientes focos de propagandas muertas y marcas internacionales que agitaban el clamor de una sociedad que proponía ser mas consumista, tan realizada, de vez en cuando se cruzaba en mi camino en la vereda paralela un par de la Policía Urbana Especializada, observando detenidamente mi vestidura y tratando de cazar como águilas de campo el modelo de mi teléfono móvil para así llegar a la conclusión de que soy mas una presa que un cazador nocturno, arremetí un saludo discreto y con un cierto grado de respeto levantando la palma de la mano, y vociferando en silencio un buenas noches seco para que no sea tan evidente mi estado de embriaguez.
Recorría la perspectiva de los edificios, y jugaba a acariciar las líneas y curvaturas superiores, inalcanzables quizás, tan neoclásicas, de molduras exuberantes y de figuras angelicales, como formadas a propósito para que vean que debajo de ellas es dominio de los demonios humanos, de los miedos arraigados al paseo que busca adrenalina en calles de nadie. Los muros de los edificios se adentraban hacia el interior, tenía esos efectos de desvirtualizar el muro para convertirlo en un tejido frágil y dócil al movimiento. Los colores tan contrastantes, solicitaban una competencia innecesaria por imponerse en la urbi. Me fascinaba los ventanales enormes y puertas hechas a una escala monumental, donde no importa en realidad el tamaño del mueble que ira adentro y pensaba donde había quedado la arquitectura paraguaya si existió alguna vez la arquitectura paraguaya.
Había veces que el silencio se rompía con el estruendo de un tinqui tinqui tinqui tinqui de alguna camioneta vía Iquique tuneada y calcomanías de políticos oficialistas con varios jóvenes azorados colgados por las ventanas buscando desafiar a las putas que yacían en las esquinas luchando contra el ardor del frió, sin antes increpar mi paseo nocturno tan anormal para ellos, lanzándome una de esas botellitas de cerveza de 500cc, lejos obviamente del objetivo, terminaba, quizás me habrá visto doble o triple, como yo a la camioneta.
Encendía un cigarrillo cuando observaba al humo enredarse al contorno de los árboles exuberantes de la plaza de los Héroes, y me aniquilaba la idea de que porque seré el único que contempla tanta belleza estática, tan común tan desapercibida. Llevaba una bolsa de polietileno negra donde reposaban dos latas de cerveza nacional, las había adquirido de esa forma, tan peculiar de empaque, en un panchero ubicado entre Estrella y Nuestra Señora, de un hombre quizás con cara de noche, de nombre Ramón, casado y de unos 40 años, hombre tosco y recio, pero muy buen conversador. Recuerdo que momentos antes se detuvo un Mercedes “faro redondo” que fue llegando metros antes de la ubicación del carrito ya con la luz de stop encendida y bajando la ventana del acompañante, tan automatizado como evidente.
Ramón había quedado hablando con el personaje del Mercedes, y yo bueno, esperando tratar de calmar un poco la sed que me nacía de tantos pasos sin destino, tuve una conversación un poco extraña con Ramon luego, empezando con la inconsciente palabras que tal la noche y sus desmanes que son una de las cosas que nos fascinan a los habitantes de ella. Después siempre desembocaba en el popular achinjaranga de las situaciones económicas del país como el de la familia, casi como buscando que el destino era el promotor de tales cosas mas que las decisiones propias de los humanos.
Retornando a mi paseo pasaba por las paradas de los taxis, que andaban agazapados en sus asientos correspondientes con las manos en las llaves y llaveros raros, en autos que tienden a ser como los Transformers pero por su gran facilidad de desarmarse, dormitando los taxistas mientras la radio de la central aullaba la palabra –se solicita móvil shhhhh, creo que había una concentración un poco ilógica en las paradas de taxis y en el numero de vehículos acurrucados en el centro, ya que solo andaban por ahí las putas, los guardias y yo. Y precisamente yo no los utilizaría.
Me detuve frente a una vidriera de un local de ventas de calzados, observaba uno que otro modelo que sea de gusto personal, aunque me dio pábulo utilizar a mi imaginación para transformar un poco la realidad, entonces noté aquellos calzados que nunca utilizaría, no solo por une cuestión de gusto o estética, sino que por mi identidad sexual claramente establecida y la fantasía me traslado a un desfile de modas en largas pasarelas alfombradas en algún shopping donde yo era la top protagonista
Es notable como la fascinación hacia la tecnología lo cuelga a uno, el deseo de tener uno de esos aparatitos extremadamente complejos con sus libros de instrucciones de 100 hojas y en 20 idiomas, La tecnología si bien se imponía en los negocios de la calle eran siempre iguales, pero en cada local uno configura su deseo y lo alimenta. se concreto el paseo con una conversación con un cartonero de edad similar a la mía… la profesión del progreso… de la modernidad, con su carrito tuneado con cd’s sin uso y plásticos reciclados, que suele oler el miedo de las personas cuando el se acerca a sus basureros, cuando el simplemente comenta que es de extravagante profesión como los politicos mentirosos que le habian comprado la cedula en las elecciones pasadas, una leccion que nunca su estomago pudo olvidar