martes, 21 de septiembre de 2010
La prima Vera
Si. Llego el 21 de septiembre sin mucho “burunbumbum” que unos cuantos tarados que exponen sus excitadas nostalgias brindándole un afán de superioridad y alegría a una fecha que no tiene nada de especial, y más aun que todos los jardines ya florecieron hace un par de semanas y todo está muy lindo. Un día nublado y con olor a sudor, húmedo como un baño publico, aunque hay que asumir que el día anterior fue un día hermoso.. y quizás lo sea el día de mañana y quién sabe, capaz que se vuelve más hermoso más tarde gracias al desequilibrado comportamiento climático gracias a los aires acondicionados y caños de escape. Paralelamente se manifiesta el dia de la juventud, si.. Divino tesoro, juventud era la de antes porque esta crece a los 14 y se alarga la vida, , porque si a los 14 ya maduran, tienen celular, una Visa , dos novios, y ya vieron todo tipo de atrocidades en la tv y la web inclusive ya las hicieron. Donde la prima Vera fue a dormir a la casa de Noemí, pero Noemí a la vez iba a ir a dormir a la casa de Matilde, pero Matilde iba a la casa de su chongo de la semana Pablo, donde había un “alta” fiesta de primavera donde todos abusan del alcohol y la buena predisposición de las chicas y chicos y de los más grandes y así se forma el festejo que la prima Vera salió de la casa en busca de un “sueño” que no era sueño sino un paso mas de la juventud a la madures pura y tosca como su padre. Total ya le vendrán los años de panza y cara de preocupada por la poca plata en la casa y se pondrá Vieja, y le dará nostalgia de su “juventù” y hasta rete a su hija por dejar la zapatilla inclinada una de la otra por un momento de envidia y egoísmo. Y recordara de nuevo cuando iba a lo de Noe. Y suspirara… que bien que la pasaba. Vera en nuestro idioma nativo significa Brillo, Resplandor, si nos referimos a un momento del año que la vida esta en su apogeo quizás sea este, se huele a la vida, se la ve, pero a nadie le importa un carajo en realidad más que decir que lindo.. qué lindo .. qué lindo.. una reproducción incesante de que lindos para sentirse parte de este momento tan “natural”. Pero lo real es que este 21 esta asquerosamente húmedo, con un calor que pica el alma y una polución que nos mata en cuotas. Este planeta se siente como la prima Vera.
sábado, 21 de agosto de 2010
Repertorio de Tangas
ayer estaba investigando sobre construcciones recicladas de contenedores, mantuve la calma y me avalance al viaje sumiso del Click y materiales de "compartir" que hay en la web, infinito y fastidioso por momentos por la cantidad de informacion en varias lenguas que, gracias al traductor del orto, nos abraza con algun fulano o fulana de otro continente. Habian pasado varias horas, la cerveza caliente y los ultimos puchos, los perros durmiendo bajo mi escritorio de vidrio templado y el viernes que aullaba a descontrol en el centro de la capital asuncena, aburrido quizas, ingrese a youtube para vacilar un mas cercano encuentro con el sistema constructivo de esa "tendencia". Fue educativo, interesante y productivo, ya asumo que puedo hacer lo que quiera con esas cajas prismaticas, pero sucedio algo, en el ultimo video subido por algun personaje con nick estupido y foto de perfil de una banda de rock and roll de los 90, aparecio Repertorio de Tangas.
La imagen de presentacion era docil, seductora, sexy y provocativa, no asi el nombre del canal, pero me seduje a ingresar al sitio, que es esto? Repertorio de Tangas me suena a las conversaciones de los perros cuando hacen competencia a cuantas chicas metieron a la cama, 20, 50, 100, 3, algunos que ni recuerdan.
Habia encontrado mas de 500 mil sitios de los contenedores, referente a ello, en epocas donde la vivienda es escasa y costosa, donde uno de cada 3 paraguayos no la posee, y sin mencionar que es una de las necesidades fundamentales del existir humano. pero no. el repertorio tenia o tiene 5.000.000 de sitios, si, diferencia abismal, haciendo una comparacion ridicula, supongamos en este caso que la medicion global del uno y del otro es muy diferenciada, o sea llegue a la conclusion que las tangas son mas importantes que la vivienda, por ende, supuse y transmiti ondas de imaginacion por la paredes de esta casa, convenciendome que desde hoy, hare arquitectura con tangas.
La imagen de presentacion era docil, seductora, sexy y provocativa, no asi el nombre del canal, pero me seduje a ingresar al sitio, que es esto? Repertorio de Tangas me suena a las conversaciones de los perros cuando hacen competencia a cuantas chicas metieron a la cama, 20, 50, 100, 3, algunos que ni recuerdan.
Habia encontrado mas de 500 mil sitios de los contenedores, referente a ello, en epocas donde la vivienda es escasa y costosa, donde uno de cada 3 paraguayos no la posee, y sin mencionar que es una de las necesidades fundamentales del existir humano. pero no. el repertorio tenia o tiene 5.000.000 de sitios, si, diferencia abismal, haciendo una comparacion ridicula, supongamos en este caso que la medicion global del uno y del otro es muy diferenciada, o sea llegue a la conclusion que las tangas son mas importantes que la vivienda, por ende, supuse y transmiti ondas de imaginacion por la paredes de esta casa, convenciendome que desde hoy, hare arquitectura con tangas.
jueves, 17 de junio de 2010
la sureña
la sureña
nostalgia en manos de dibujante quimera
veme en la linea del trazo y el color enreda
docil vendaval de un viento sureño sin igual...
vete al rincon del alma eterna, ahi quieta,
entonando el jame de noble materna..
quien no ve en ti, no sabe del mundo
quien en grito hondo, crea mundos
de agil sentir...
nostagia en manos de dibujante quimera,
manto de esbozos y trajin de maestra,
que sin darse cuenta, crea mundos en un
rincon de al lado del rio, en otra parcela.
que docil momento de llama triunfal y quimera.
jueves, 10 de junio de 2010
la vuelta del mal
la vuelta del mal...
Ingreso por debajo de la puerta sin permiso, lo hizo entonando su silbido acostrumbrado, su cancion de siempre, su tono tan anhelado, llego tarde gracias a la huelga del transporte publico, perro que nada muerde, la observaba en descanso...
usurpo sin remedio las paredes, trepando en diagonal hacia la mecha adrede, los ojos de tenue orgullo, las manos hechas para ese ritual tan suyo... sus pies descalzos y sonrisa de desfalco, habia consumido el ron de la sala sin asco...
fusiono su dedo en la espalda, y la abrio un tajo en la camisa color plata, apreto muy dentro en busca de la nada, y la encontro en un sistema de defensa muy baja...
los 20 gramos se esquivaba, no logro ver mas alla de su alma, bien inquieta, bien tarada, quedo postrada en el rincon hasta el alba, si no sos el mismo dijo en voz baja, y el aire la expulso hacia el lecho hecho trampa.
se retiro por debajo de la puerta, lo hizo entonando su silbido acostumbrado, su cancion de siempre y el vestido desacomodado.
Ingreso por debajo de la puerta sin permiso, lo hizo entonando su silbido acostrumbrado, su cancion de siempre, su tono tan anhelado, llego tarde gracias a la huelga del transporte publico, perro que nada muerde, la observaba en descanso...
usurpo sin remedio las paredes, trepando en diagonal hacia la mecha adrede, los ojos de tenue orgullo, las manos hechas para ese ritual tan suyo... sus pies descalzos y sonrisa de desfalco, habia consumido el ron de la sala sin asco...
fusiono su dedo en la espalda, y la abrio un tajo en la camisa color plata, apreto muy dentro en busca de la nada, y la encontro en un sistema de defensa muy baja...
los 20 gramos se esquivaba, no logro ver mas alla de su alma, bien inquieta, bien tarada, quedo postrada en el rincon hasta el alba, si no sos el mismo dijo en voz baja, y el aire la expulso hacia el lecho hecho trampa.
se retiro por debajo de la puerta, lo hizo entonando su silbido acostumbrado, su cancion de siempre y el vestido desacomodado.
miércoles, 9 de junio de 2010
Tus manos
Tus manos
Muerte dijo al corazón, no me toques que no llevas mi pasión,
Dejame en el as de este juego sin razón, y veme salir
Flotando de impunidad de esta prisión.
Vela por otro, que por mí no soy logro, ni la mitad el sol
Ni la vuelta de lo anterior ni siquiera la última razón.
Vete caminando hacia la nostalgia de las manos, que son frías
Que son momias como aquella canción, que sino recodas
Es indigente a tu reacción.
Muerte dijo al corazón, no me toques que no llevas mi pasión,
Dejame en el as de este juego sin razón, y veme salir
Flotando de impunidad de esta prisión.
Vela por otro, que por mí no soy logro, ni la mitad el sol
Ni la vuelta de lo anterior ni siquiera la última razón.
Vete caminando hacia la nostalgia de las manos, que son frías
Que son momias como aquella canción, que sino recodas
Es indigente a tu reacción.
Puro Insecto
Beodo de luces que penetran la persiana semi abierta, que cruje entre sus elementos despotricando la eventual domesticación de la raza humana sobre la raza humana, muchas leyes estúpidas de salvaguarda de ideales con olor a fraude. Quién diría, el insecto examinaba desde ese marco la vyresa de la especie “elemental” fumando una pipa de origamis echados a la basura después que el hijo había cambiado la imaginación por el play y la fría sonrisa detrás de un monitor que lo convertía en un monito. Descoladas las uniones de maderas diferentes se deformaba otra especie, pero su deformación no era gritada ni era arremetida con una baleada de leyes regulables para otras leyes que no se cumplían, era la evolución natural de la misma, sin roce ni goce de sueldo. Es la evolución de su sometimiento al tiempo. Razones lógicas para que el insecto fume su pipa, haga una cruzada de sus seis patas e incline su cuello invertebrado, mirando al ser que 1.000.000 de veces su tamaño, golpeaba su cabeza contra la pared repintada como su vida, imputado por las demás, de su propia especie, por adueñarse de un trazo de la imaginación que volaba sobre las tejas de la urbe asuncena. El touch sceen sonaba con regularidad, tan pequeño y tan sensible, el, tan grande y tan frio, convulsionaba con la idea de que esa persona atravesara la puerta y lo matase con mil puñaladas y una estocada al corazón, no quería sufrir, y el insecto fumaba. El humo de la pipa producía una escenas de convivencia típicas del smog y el dióxido de carbono que emite el aire acondicionado mientras crea microclimas de mentira como las personas que en sus habitáculos creen ser normales. Aprendidos al goce, al dramatismo desmedido de las consecuencias personales, los errores prebendarios y notificaciones de deudas que nos inventa la sociedad de consumo, para que consumamos a los otros, todos contra todos en una guerra de poder y financiamiento de otros con poder, al final el poder es tan pequeño como la pipa del insecto, como la nobleza del rufián, como la nostalgia del primer amor a los 30. Controversias de la buena vida quizás en un esmalte un poco mas relativo y paradigmático, relato antiguo de seres convencionales e hipertensos, que sobrellevan la mañana en busca de lo efímero, de la superfluo, pero que los condena hacia un cielo dantesco, y el insecto lo mira… sabiendo que se volvió más sabio gracias a su relajación entre las persianas que de manos ajenas, se hizo propia.
jueves, 3 de junio de 2010
el pollo
zarpado! - dijo y un descomunal golpe derivo en una explosion que mancho de sangre la setima baldosa cerca de la puerta. La nariz penetro hasta confundirse con el el horizonte de las calles Nuestra señora y Piribebuy, y ese barcito de mala muerte en la diagonal. Los pasos no fueron frecuentes luego de ese hecho, ni las palabras que siguen siempre despues de este tipo de acontecimientos, donde se vocifera al pedo gracias a la gratuidad de las palabras, pero esta vez no, y un NO muy raro. Descargo el vaso que posaba frente a su mano izquierda, su contenido no era mas que una pequeña herramienta para el olvido y para el dolor de la nariz, sus ojos pesaban y en un intento desesperado de caiga sin alas, flotaban - sos un hijo de puta - murmuraba mirando el vaso, desde el rincon mas oscuro del bar un foco hacia falso contacto, opuesto a el, ella desnucandose con la cancion que sonaba en la radio de morondanga, soreia a pesar de lo que habia sucedido con el, y alertaba a las demas personas del bar unas ganas de sudar su lujuria, si bien llevaba un vestido titubeaba a convertirlo en minifalda y penetraba en los pensamientos pecaminosos de los perros. Cuando todo era normal, ella era cajera y el trabajaba en Pechugon, quizas en la otra vida ya se habian puesto en contacto por compartir un plato o un cabernet sauvignon en algun "restoran" chusco de Asuncion, o eran grandes cadetes en un estudio de arquitectura que cuando el arquitecto no estaba se ponian a jugar al doctor relajar las manos despues de tanto autocad, o quizas eran vecinos ... pero a quien carajo le importa lo que paso antes,
- Sabes que pelotuda - confiesa bajo una voz llorona, - me voy a llevar al pollo y te vas a joder. Paro la musica, paro la mosca que volaba sobre el plato del barbudo de la mesa 4, paro la ereccion de los dos jovenes que la miraban a Ella, en la mesa 2, paro de titilar el foco del rincon oscuro, paro la sacudida del mesero retardado y paro el baile de ella.
- sos un cagon, efusiva grita al aire, casi en combinacion con un golpe que atormenta el polvo que yace sobre la barra, y casi inmediatamente toma un cuchillo carnicero que robo del mesero retardado, sin tanto preambulo se abalanzo hacia el eb direccion a la barra del local, con las personas mudas no te metas - le dijo dandole la espalda y tentando al cuchillo. Entonces arremetio sin asco, sin arrepentimiento y trazo un tajo de norte a sur en el, ya la camisa en la parte frontal manchada de sangre, ahora en la parte posterior, a traicion, a cobardia pero con seduccion.Herido pero no acabado, recojio los hombros hacia su espalda, mientras ella sentada en la setima baldosa cerca de la puerta, lloraba, - sos un hijo de puta - hablaba con el mismo, - señor aqui tiene su pedido y descarga una bolsa amarilla con una inscripcion, - Gracias caballero le dice pasandole 25 mil guaranies, y bajo la mano hasta el hombro de ella, la tomo como una rosa en primavera como la succion de la abeja a la orquidea, como la cancion de amor al poeta, como la nostalgia a sufrimiento, - vamos a casa a comer el pollo.
zarpado! - dijo y un descomunal golpe derivo en una explosion que mancho de sangre la setima baldosa cerca de la puerta. La nariz penetro hasta confundirse con el el horizonte de las calles Nuestra señora y Piribebuy, y ese barcito de mala muerte en la diagonal. Los pasos no fueron frecuentes luego de ese hecho, ni las palabras que siguen siempre despues de este tipo de acontecimientos, donde se vocifera al pedo gracias a la gratuidad de las palabras, pero esta vez no, y un NO muy raro. Descargo el vaso que posaba frente a su mano izquierda, su contenido no era mas que una pequeña herramienta para el olvido y para el dolor de la nariz, sus ojos pesaban y en un intento desesperado de caiga sin alas, flotaban - sos un hijo de puta - murmuraba mirando el vaso, desde el rincon mas oscuro del bar un foco hacia falso contacto, opuesto a el, ella desnucandose con la cancion que sonaba en la radio de morondanga, soreia a pesar de lo que habia sucedido con el, y alertaba a las demas personas del bar unas ganas de sudar su lujuria, si bien llevaba un vestido titubeaba a convertirlo en minifalda y penetraba en los pensamientos pecaminosos de los perros. Cuando todo era normal, ella era cajera y el trabajaba en Pechugon, quizas en la otra vida ya se habian puesto en contacto por compartir un plato o un cabernet sauvignon en algun "restoran" chusco de Asuncion, o eran grandes cadetes en un estudio de arquitectura que cuando el arquitecto no estaba se ponian a jugar al doctor relajar las manos despues de tanto autocad, o quizas eran vecinos ... pero a quien carajo le importa lo que paso antes,
- Sabes que pelotuda - confiesa bajo una voz llorona, - me voy a llevar al pollo y te vas a joder. Paro la musica, paro la mosca que volaba sobre el plato del barbudo de la mesa 4, paro la ereccion de los dos jovenes que la miraban a Ella, en la mesa 2, paro de titilar el foco del rincon oscuro, paro la sacudida del mesero retardado y paro el baile de ella.
- sos un cagon, efusiva grita al aire, casi en combinacion con un golpe que atormenta el polvo que yace sobre la barra, y casi inmediatamente toma un cuchillo carnicero que robo del mesero retardado, sin tanto preambulo se abalanzo hacia el eb direccion a la barra del local, con las personas mudas no te metas - le dijo dandole la espalda y tentando al cuchillo. Entonces arremetio sin asco, sin arrepentimiento y trazo un tajo de norte a sur en el, ya la camisa en la parte frontal manchada de sangre, ahora en la parte posterior, a traicion, a cobardia pero con seduccion.Herido pero no acabado, recojio los hombros hacia su espalda, mientras ella sentada en la setima baldosa cerca de la puerta, lloraba, - sos un hijo de puta - hablaba con el mismo, - señor aqui tiene su pedido y descarga una bolsa amarilla con una inscripcion, - Gracias caballero le dice pasandole 25 mil guaranies, y bajo la mano hasta el hombro de ella, la tomo como una rosa en primavera como la succion de la abeja a la orquidea, como la cancion de amor al poeta, como la nostalgia a sufrimiento, - vamos a casa a comer el pollo.
miércoles, 26 de mayo de 2010
TRANSFERIBLE
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y vuelve a vivir.
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martes, 25 de mayo de 2010
La Velada
Docil y traumatica posicion del vaso, aparentemente quieto en su forma fisica, remueve al vino dentro de las arterias y venas de un ser que se enciende en la furia temporal alimentado por lo docil. No fundamenta su ira en las personas, no las culpa de ser como son, las pule e ingresa en sus ojos hasta provocar una implosion sin argumentos ni sentidos. Retumba el hielo en el choque desmedido contra el vidrio, mantiene un infierno de 250 centimetros cubicos y lo hace suyo, posa, se mueve, posa y muere. Pongamosle musica escucha en su interior, y suenan los tambores de rabia, tocados con hambre de saber de donde sale tanta ira, luego ve por la ventana al vecino despidiendo a la esposa, mientras su messenger suena desesperado, de tanto en tanto, suena su telefono movil de precio modico, su mujer desesperada. Sonrie. y sigue la danza diabolica del vaso.
lo tenia medio abandonado al blog, no por el hecho de que no habia nada que impregnar estas lineas de efecto luminoso que componen las pantallas estas, llamadas mundos externos e infinitos que poseemos en una vulgar silla, un tablero de vidrio de 10 mm, la atenta mirada de los perros bajo el marco de la puerta de este dormitorio que no es dormitorio, y encima lo vemos solos. Gran Paradoja.
Como se sentira verlo en manadas de personas o grupos euforicos frente a pantallas gigantes en los Shopping de gente linda y Pub's de moda sintetica? a veces hay letras en los blog's, otras hay el - copiar y pegar - en algunos a vece encontramos culos de pendejas que intentan seducir ciertos ojos masculinos para mejorar su autoestima. Otros, como este... (jajaja) la risa chatistica de la red.
Por lo efecto consecuencia de los tiempos y sucesos que uno va cabalgando por ahi, ya sea en el bosque estupido de los seres como vosotros o como yo, o en el bosque entre monos, notebook's y Nokias con GPS tratando de encontrar orden y forma a una vida que se va acabando. O peor aun, comenzando, terminamos devorando nuestra propia alma, nuestra propia fase de las tantas interfases que posee un sistema de comunicacion radiante y evolutivo como es esta porqueria.
Claro, esto es solo el inicio de otra fase de la vida.. que deja al desnudo el reflejo de una sociedad mundial llamada -web- y se encierra en las 1000 ciudades de millones de tableros de vidrio y sillas, solos.
un año de ausencia... con millones de segundos que son un año.
Como se sentira verlo en manadas de personas o grupos euforicos frente a pantallas gigantes en los Shopping de gente linda y Pub's de moda sintetica? a veces hay letras en los blog's, otras hay el - copiar y pegar - en algunos a vece encontramos culos de pendejas que intentan seducir ciertos ojos masculinos para mejorar su autoestima. Otros, como este... (jajaja) la risa chatistica de la red.
Por lo efecto consecuencia de los tiempos y sucesos que uno va cabalgando por ahi, ya sea en el bosque estupido de los seres como vosotros o como yo, o en el bosque entre monos, notebook's y Nokias con GPS tratando de encontrar orden y forma a una vida que se va acabando. O peor aun, comenzando, terminamos devorando nuestra propia alma, nuestra propia fase de las tantas interfases que posee un sistema de comunicacion radiante y evolutivo como es esta porqueria.
Claro, esto es solo el inicio de otra fase de la vida.. que deja al desnudo el reflejo de una sociedad mundial llamada -web- y se encierra en las 1000 ciudades de millones de tableros de vidrio y sillas, solos.
un año de ausencia... con millones de segundos que son un año.
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