Puro Insecto

Beodo de luces que penetran la persiana semi abierta, que cruje entre sus elementos despotricando la eventual domesticación de la raza humana sobre la raza humana, muchas leyes estúpidas de salvaguarda de ideales con olor a fraude. Quién diría, el insecto examinaba desde ese marco la vyresa de la especie “elemental” fumando una pipa de origamis echados a la basura después que el hijo había cambiado la imaginación por el play y la fría sonrisa detrás de un monitor que lo convertía en un monito. Descoladas las uniones de maderas diferentes se deformaba otra especie, pero su deformación no era gritada ni era arremetida con una baleada de leyes regulables para otras leyes que no se cumplían, era la evolución natural de la misma, sin roce ni goce de sueldo. Es la evolución de su sometimiento al tiempo. Razones lógicas para que el insecto fume su pipa, haga una cruzada de sus seis patas e incline su cuello invertebrado, mirando al ser que 1.000.000 de veces su tamaño, golpeaba su cabeza contra la pared repintada como su vida, imputado por las demás, de su propia especie, por adueñarse de un trazo de la imaginación que volaba sobre las tejas de la urbe asuncena. El touch sceen sonaba con regularidad, tan pequeño y tan sensible, el,  tan grande y tan frio, convulsionaba con la idea de que esa persona atravesara la puerta y lo matase con mil puñaladas y una estocada al corazón, no quería sufrir, y el insecto fumaba. El humo de la pipa producía una escenas de convivencia típicas del smog y el dióxido de carbono que emite el aire acondicionado mientras crea microclimas de mentira como las personas que en sus habitáculos creen ser normales. Aprendidos al goce, al dramatismo desmedido de las consecuencias personales, los errores prebendarios y notificaciones de deudas que nos inventa la sociedad de consumo, para que consumamos a los otros, todos contra todos en una guerra de poder y financiamiento de otros con poder, al final el poder es tan pequeño como la pipa del insecto, como la nobleza del rufián, como la nostalgia del primer amor a los 30. Controversias de la buena vida quizás en un esmalte un poco mas relativo y paradigmático, relato antiguo de seres convencionales e hipertensos, que sobrellevan la mañana en busca de lo efímero, de la superfluo, pero que los condena hacia un cielo dantesco, y el insecto lo mira… sabiendo que se volvió más sabio gracias a su relajación entre las persianas que de manos ajenas, se hizo propia.

el pollo

zarpado! - dijo y un descomunal golpe derivo en una explosion que mancho de sangre la setima baldosa cerca de la puerta. La nariz penetro hasta confundirse con el el horizonte de las calles Nuestra señora y Piribebuy, y ese barcito de mala muerte en la diagonal.  Los pasos no fueron frecuentes luego de ese hecho, ni las palabras que siguen siempre despues de este tipo de acontecimientos, donde se vocifera al pedo gracias a la gratuidad de las palabras, pero esta vez no, y un NO muy raro. Descargo el vaso que posaba frente a su mano izquierda, su contenido no era mas que una pequeña herramienta para el olvido y para el dolor de la nariz, sus ojos pesaban y en un intento desesperado de caiga sin alas, flotaban - sos un hijo de puta - murmuraba mirando el vaso, desde  el rincon mas oscuro del bar un foco hacia falso contacto, opuesto a el, ella desnucandose con la cancion que sonaba en la radio de morondanga,  soreia a pesar de lo que habia sucedido con el, y alertaba a las demas personas del bar unas ganas de sudar su lujuria, si bien llevaba un vestido titubeaba a convertirlo en  minifalda y penetraba en los pensamientos pecaminosos de los perros. Cuando todo era normal, ella era cajera  y el trabajaba en Pechugon, quizas en la otra vida ya se habian puesto en contacto por compartir un plato o un cabernet sauvignon en algun "restoran" chusco de Asuncion, o eran grandes cadetes en un estudio de arquitectura que cuando el arquitecto no estaba se ponian a jugar al doctor relajar las manos despues de tanto autocad, o quizas eran vecinos ... pero a quien carajo le  importa lo que paso antes,

- Sabes que pelotuda - confiesa bajo una voz llorona, - me voy a llevar al pollo y te vas a joder. Paro la musica, paro la mosca que volaba sobre el plato del barbudo de la mesa 4, paro la ereccion de los dos jovenes que la miraban a Ella,  en la mesa 2, paro de titilar el foco del rincon oscuro, paro la sacudida del mesero retardado y paro el baile de ella.

- sos un cagon, efusiva grita al aire, casi en combinacion con un golpe que atormenta el polvo que yace sobre la barra, y casi inmediatamente toma un cuchillo carnicero que robo del mesero retardado, sin tanto preambulo se abalanzo hacia el eb direccion a la barra del local, con las personas mudas no te metas - le dijo dandole la espalda y tentando al cuchillo. Entonces arremetio sin asco, sin arrepentimiento y trazo un tajo de norte a sur en el, ya la camisa en la parte frontal manchada de sangre, ahora en la parte posterior, a traicion, a cobardia pero con seduccion.Herido pero no acabado, recojio los hombros hacia su espalda, mientras ella sentada en la setima baldosa cerca de la puerta, lloraba, - sos un hijo de puta - hablaba con el mismo, - señor aqui tiene su pedido y descarga una bolsa amarilla con una inscripcion, - Gracias caballero le dice pasandole 25 mil guaranies, y bajo la mano hasta el hombro de ella, la tomo como una rosa en primavera como la succion de la abeja a la orquidea, como la cancion de amor al poeta, como la nostalgia a sufrimiento, - vamos a casa a comer el pollo.

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y vuelve a vivir.

La Velada

Docil y traumatica posicion del vaso, aparentemente quieto en su forma fisica, remueve al vino dentro de las arterias y venas de un ser que se enciende en la furia temporal alimentado por lo docil. No fundamenta su ira en las personas, no las culpa de ser como son, las pule e ingresa en sus ojos hasta provocar una implosion sin argumentos ni sentidos. Retumba el hielo en el choque desmedido contra el vidrio, mantiene un infierno de 250 centimetros cubicos y lo hace suyo, posa, se mueve, posa y muere. Pongamosle musica escucha en su interior, y suenan los tambores de rabia, tocados con hambre de saber de donde sale tanta ira, luego ve por la ventana al vecino despidiendo a la esposa, mientras su messenger suena desesperado, de tanto en tanto, suena su telefono movil de precio modico, su mujer desesperada. Sonrie. y sigue la danza diabolica del vaso.

lo tenia medio abandonado al blog, no por el hecho de que no habia nada que impregnar estas lineas de efecto luminoso que componen las pantallas estas, llamadas mundos externos e infinitos que poseemos en una vulgar silla, un tablero de vidrio de 10 mm, la atenta mirada de los perros bajo el marco de la puerta de este dormitorio que no es dormitorio, y encima lo vemos solos. Gran Paradoja.
Como se sentira verlo en manadas de personas o grupos euforicos frente a pantallas gigantes en los Shopping de gente linda y Pub's de moda sintetica? a veces hay letras en los blog's, otras hay el - copiar y pegar - en algunos a vece encontramos culos de pendejas que intentan seducir ciertos ojos masculinos para mejorar su autoestima. Otros, como este... (jajaja) la risa chatistica de la red.

Por lo efecto consecuencia de los tiempos y sucesos que uno va cabalgando por ahi, ya sea en el bosque estupido de los seres como vosotros o como yo, o en el bosque entre monos, notebook's y Nokias con GPS tratando de encontrar orden y forma a una vida que se va acabando. O peor aun, comenzando, terminamos devorando nuestra propia alma, nuestra propia fase de las tantas interfases que posee un sistema de comunicacion radiante y evolutivo como es esta porqueria.

Claro, esto es solo el inicio de otra fase de la vida.. que deja al desnudo el reflejo de una sociedad mundial llamada -web- y se encierra en las 1000 ciudades de millones de tableros de vidrio y sillas, solos.

un año de ausencia... con millones de segundos que son un año.

"la libertad no se logra con elegir, sino con ser elegido"

Esclavos del Yo.

La imagen retumba en el interior silencioso del alma, los oidos parecen comprimirse hacia las paredes donde posa el alma, rasgan las virtudes de los dioses que posan sobre la mesa de luz de noche, de la habitacion que posee una ventana vacia a la bahia de Asuncion, donde la luna acaricia con desengaño al agua quieta del verano, aun sometido al retumbante sonido de la noche posterior a esta locura, aun sumiso al olor de ella en mis arenales de nostalgia, nostalgia inutil que se transforma en ira, y la ira se transforma en un juego, donde al azar, va eliminando jugadores arrancandoles partes de sus mienbros imaginarios y conviertiendose en dragones. La imgen de una madre que vira mirandote mientras paseas por el departamento contando las baldosas y buscando detalles constructivos, de arista a arista yendo a algun que otro encuentro clandestino, una sociedad de altos niveles de estradiol, de fugases intereses mediaticos y una infinidad de toneladas de mediocridad cybernautica, tribus inventadas para sofocar las ataduras constantes de los nostalgicos como yo. Toc, toc, escucho retumbar la puerta, el eco se incrusto en mi cabeza como si me pegasen con un matillo de ideas, de colores bonitos y formas fantasticas que se deforman como las palabras, es el producto de un viaje que me propuse sin retorno, solo con mis manos y un poco de fuego que ilumina esta noche de bellos gajes, sin ropaje sin amarre, tan libre, tan impubico
Ingrese en la academia lunfarda, de mera curiosisdad termine viendo el alba, cantando a son del saxofon que brilla mucho mas que aquel sol que murio una noche, y fije la mirada hacia esas caras, rostros de mala fama, de malas jugadas, tiranizados por sus miedos y defectos, por sus caminos al infierno, pavimentados con mentiras y reproches, individualismo sacro de religiones de apariencia, que seguro me recuedan en sus horas de morriña falsa, de noches donde buscan un trocito de mi alma.

Esa parte que ilumina el presente.

Se hizo aburrida la vispera, contube la respiracion antes de someterla en el perimetro rectangular de mi cama, a esa satisfaccion del 5to. Orgasmo, comprimiendo su cadera estrecha sobre mi vientre. Para asi poder desenfundar sus garras sobre mi piel sedada, marcando su territorio en milimetros, asi desencadenamos una vuelta repetitiva de tres toques en el tablero de la puerta del departamento que observaba la bahia de Asuncion.

Sos perfecto – dijo con voz tenue y de mujer – niña.

La mire con orgullo, la abrace con cariño.

Se durmio con la sonrisa penetrante en la almohada. La mire con ganas de quererla.
Luego del baño post- sexual encendi un cigarrillo que trajo una humareda, la envolvia como el nectar de una sola flor, y sus piernas temblaban aun del placer anterior, logre taparla un poco para no despertar mas ambicion de tenerla mas tiempo, hoy en dia sabemos que todo dura solo un momento, asi que crei que en vano que fuese mas prolongado ese instante. Salte de la cama sin hacer sonar musica alguna, dando saltos en puntas de pies como si fuesen agujas, me vesti mientras comia, algo de café y una que otra masita, la mire de nuevo mientras se superponian los cuadros de la habitacion abierta con escasa iluminacion, y los muebles minimalistas se comprimian, seguia alli, posando como la diosa en su propio templo, tome el portafolios donde decansaba la laptop , tome la camara fotografica y el teledirigido que con ganas, ansiaba enfocarla, tome las llaves del auto, haciendolas sonar un poco, para asi creer que despertaria y me diria - No vayas todavia y quiereme de poco.

La minita fulera

La minita Fulera

Hola, su arma letal,
Le sobran horas de joda aun
Para su edad.

Dice que es artista, sincera y artemisa
Aunque todos sabemos, que no es más
Que una mas de que se revuelca por
Su estado natural y para figurar.

En escolasos y burros es bien fulera
En el campo de juego nunca deja
Jugar,
no se retira nunca sin antes marcar
La anotacion que la hara ganar y asi con
La copa cotizar.

Posee un aguante de cadera, dice que no siente
Pero en realidad es una cualquiera, lo sabe ella
Lo se yo, lo sabe tambien usted, señor?


En la univerdidad la llaman fulera,
Es que en la perrera, siempre se le ficha
De paso, hasta el tipo mas ingrato,
Terminara poniendole el lazo.

Es la minita fulera, que de rulos y musica habla con
Cualquiera

Y creenme, Llama la atencion con su andar sin igual,
de perfil bajo y carita angelical,
Caza en el matorral, ella cree siempre
Que nunca habra rival.

Es la minita fulera…
Una grande, una cualquiera.

El soy y la luna.

sOY CLARO DE LUNA
de una noche de arrabal...
soy parlamento de lo inmoral...

Soy una pagina del pasado
batida en el presente latente
soy un suburbio callado con un
futuro ascendente...


Soy nobleza de la fidelidad disfrazada
del grito de un alma infundada

Soy arena que se disuelve en la esplanada,
soy eco de la voz aquella vez esclamada...

Soy pintor de los colores del alba,
mentor quizas de ese sueño que propuso
tu entrada....

Soy tan tuyo, que ya no importa nada...
sino ver que en el horizonte...
juntos, sonreimos sin armas.